EL ENSORDECEDOR ECO DEL ÚLTIMO VUELO

Frente al mar y bajo sospecha
Me voy despidiendo;
En la bohemia, rodeado de gente
Cuasi bestia,
Me voy convirtiendo

Entre la lluvia y las guitarras
Entre mi música y tus palabras
Como si nada más me importara
Me voy descomponiendo,
Como desdoblándome,
Como saboreando el silencio
(…)

¿Le sientes?
Es el mar…
(…)

Siente…
Ven, camina…
Te invito,
¿Te animas?
(…)

Siente la humedad,
La montaña costera,
Los cantos alados,
La playa primera;
Siente,
Al bosque indómito,
Al animal soberano...

Escucha a la roca candente,
Y a la bruma acechando;
¡A la brisa grisácea!
Al animal no gobernado...
Siente el gemir placentero del secreto bien guardado,
Siente, el presagio de aquel árbol eclipsado…

Siente el rugir de tu naturaleza
Y la valentía de sus latidos,
Que no se cansan de indicarte
Que no son éstos nuestros caminos;
Siente y deja las murallas
Las calles
Las trabas
Lo establecido;
No cubras tus quejas
¡Olvídales!
Deja la formalidad,
La ley añeja
Y date el mal endiosado placer de sentir,
Regalo esquivo de nuestros días,
Suprimido por el sobrevalorado gusto del entender por entender
Date el manoseado pero válido placer de sentir,
Único obsequio costoso y simple de nuestras vidas
(…)

Ven, camina
Te invito
¿Te animas?
(…)

Te miro fijo y te desfiguras
Tus labios ya no suenan,
Tu lengua nos ata,
El humo te absorbe,
Mi cuerpo se escapa, se eleva
Y tras el pájaro se esconde.
Me miras admirada,
Mas no te sorprendes de mi ausencia
Y ahí te quedas, mordiéndote con escasa indiferencia

Te veo sonriendo
¡Créeme!
Logro verte sonriendo
(…)
¿Será que has entendido?
Luces temerosa,
Sonríes, pero nerviosa
Me miras,
Nos recorres,
Te miras,
Te descompones;
Te acercas
Y balbuceando, como defendiéndote… citas a sabios y a pecadores
(…)
Lo dudas,
Lo dudas y me miras;
Te señalo el cielo y hasta donde
Pero aún así, lo dudas y no respondes;
Y entre artimañas te azotas
Fumando miradas
Vomitando copas…
Y ahí te quedas, mujer y niña ansiosa
Luciendo cuentos
Quebrando gotas;
Hasta que con gesto seguro y olvidadndo la comodidad de tu silueta me miras,
Insinúas
Y caminas.
(…)

Frente al mar y bajo sospecha
Me voy diluyendo;
Y en la bohemia, entre inocentes, ahora eres tu quien se esta despidiendo;
Y ahí vienes…
Entre mis manos
Bajo mis cabellos
Entre las notas de este alocado vuelo
Sí, ya perdiste el miedo
Has perdido también el sueño
Pues te desvelas entre bailes y mundos
Entre mis universos

Ven, sube…
Emprendamos el grito
Intoxiquemos el momento
¡Que ya sabes hasta donde y lo que quiero!
¡Y no preguntes!
Que ni yo se lo que estoy sintiendo
Que son éstas, materias finitas esquivas de conceptos
Que antes, debemos morir para seguir siendo
Ven, sube, ¡Y al mundo confesemos a gritos!
¡Proclamemos nuestros rezos!
Y desnudemos a quienes claman en desvergonzado egoísmo
Como enjuiciando el gozo,
Como condenando al viajero
Como si pudieran ver,
Como si supieran, lo que en la dicha encontraremos
(…)

(Mujer, ven… que ya sabes hasta donde puedo
Eres mi piel,
Eres mi vuelo)

Me miras, lo notas:
Sabes que lo disfruto,
Sabes que no puedo
Que no, lo sabes
Sabes que no es un juego
Sabes que de ti, nada debo
Sabes que no,
Que por nadie espero
Mujer, ven…
Y ven suave que ya te estoy sintiendo
Que a medida que pase el tiempo
Entre sueños,
Irás aprendiendo;
¿Cómo?
Apoca las injurias y escucha,
Sigue escuchando
Ven, sube, sigamos subiendo
¿Lo escuchas?
Es tu desenfreno
Le estamos alcanzando
Ven, sube
¡No le perdamos el rastro!
Que de él dependen nuestros ecos
Que de alcanzarlo seremos nuestros únicos dueños
(…)

(Eres mi piel
Eres mi vuelo)

…Te acercas y me miras
Desconfías, pero sabes
Lo sabes, se que sabes
Que oportunidad como ésta,
No tendrás de nuevo
Y en ello te detienes,
Lo sabes; y te detienes
(…)
Borras los papeles
A la diva
Y a las etapas incumplidas
Borras amenazas
Borras cáscara
Sales al ruedo
Rompes canas
Rompes hierro
Rompes reglas
Rompes miedo
Porque sabes, lo sabes
Se que sabes,
Que por nadie y a nadie espero

Me miras, y lo notas:
Sabes que lo disfruto
Sabes, lo sabes
Se que sabes que no puedo
Sabes que no,
No, no es un juego.

Ven, viajemos, busquemos
Logremos el encuentro
¡Recuerda!
Ya rompimos el acuerdo;
Ven, Sube, sigamos subiendo
Que ya no nos quedan más que la desnudez de nuestros cuerpos
Que aunque a ellos les duela,
Ya no les pertenecemos
Y cuidado, no te detengas
Que el humo ya se hace grueso
Y la soledad no pierde el tiempo
Que desde hace días, mi inocencia se ahoga en tu garganta dulce
En tus sombras vírgenes
En mis saltos
En tus pechos
En mis nuevos cantos
En tus saltos, pechos y cantos;
En mis pasos
En nuestros lugares santos
(...)

(Ven, que aun me veo rodeado de bares
Que aun escucho el silbido
Que me quiero dormido en salvajes carnavales)

Ven, sube y déjame untar mis dedos
¿Qué es?
Es mermelada y crema
Es embriagante condena
Eres lengua dulce y tierna
¿Es acaso éste, mi suave veneno, el Faustino sorbo inocente y tierno?
No, es tan solo mi criticado viaje de ausentes miedos
(…)

Entonces, me disparas
Te rapto
Me disparas
Te contesto
As caído, me miras
Te pierdo
Te desnudas
Te libero
Y no tienes opción
Pues tus fantasías no me engañan
Y a estas alturas, son tus prejuicios una falsa demanda

Siente…
Ven, camina…
Te invito,
¿Te animas?
(…)

(Siente el cerrar de tus ojos y camina…
Que por dejar de sentir, a veces se nos va la vida…)
(…)

¡Y se desdibujan tus manos!
¡Tu cintura se desata!
¡Te susurro mis abismos!
¡Tus labios no se cansan!
¡Te confieso mis vicios!
¡Ya no importan las palabras!

(¿Olvidaste tu encierro?)

¡Tus gritos nos atrapan!
¡La sed nos consume!
¡La locura se hace escasa!
¡Te miro fijo y te desfiguras!
¡Tu lengua nos ata!
¡El humo te absorbe!
¡Mi cuerpo se escapa!
¡Se eleva!
¡Y entre tus manos se esconde!
(…)

(Mujer, espero que nunca acabemos
Espero que no en esta vida,
Al menos, no en este silencio
¡Pues hoy, lo prefiero violento
De guitarras agudas
Sueltas al viento!)

Me buscas admirada,
Ahora mírate… jadeante, libre, confundida y despeinada
En pleno vuelo
Mujer, ¿Hasta donde quieres?
Yo te llevo…
Que hasta donde quieras puedo
(…)

Ven, sube, sigamos subiendo
Ven que entumecido y descontento el azul nos espera
Que la lluvia ya me esta cubriendo
Y en ello el mar puede ser eterno.
Ven, que los violines
Entre caricias, sobre las piedras resuenan
¿Los escuchas?
Se confunden con tus aromas
Gotas perfumadas que gritando esperan;
Ven, que bajar no puedo
Que ante tu mirada
Ante una caricia
Nada, nada debo;
Ven, que voy abriendo tus infiernos
Que voy cruzando nubes y nuevos inviernos
Ven, lancémonos al mar,
¡Para naufragar en el olvido!
¡Para suprimirnos en la culpa!
¡Para renacer en tu nido!
Ven y mira hasta dónde
Desde dónde y lo que fuimos
Ven y mira dónde
Y lo que hicimos

¿Recuerdas cómo?
Acompañados de la bruma
Sentados en la arena
Mirábamos fijo, sin escucharnos siquiera
Sentados, abusando de la lenta espera

¿Recuerdas dónde?
En todos lados
Donde nos encontrase la dicha
Fuimos playa
Fuistes quimera
Fuimos pintura
Fuiste esclava de mis criticadas guerras
Fuimos locura
Fuistes ave ciega

Mujer, ven
Y ven tranquila,
Porque las excusas ya no importan
Como sus reclamos
Así, tal cual, como ellos, no importan
Porque tu y yo
¡Porque no son ellos!
Porque jamás
¡Porque solamente tu y yo!
Porque ni por ellos ni por nadie
¡Porque alguna vez!
Porque te apuesto...
(…)

Me miras, sonríes
¿Me ves?
(...)
Ven, sube, sigamos subiendo
Que ya estoy, ya estamos dentro,
Así, tal cual,
Como recién nacidos
Entregados al irónico incierto

Mujer...
Ven y ven libre
Y no me sueltes,
Que ahora eres tu quien maneja el viento
¿Ves los barcos?
Nos esperan festejando y sonriendo
Allá en el mar, donde dicen que se acaba el cielo
Donde tu y yo
Donde más nadie;
Donde el animal sigue siendo el dueño,
Donde y hasta sólo nuestros genuinos deseos pueden traernos
Lugares en donde en pinceladas seguiremos existiendo
Para cuando la voz, tu voz
De paso al gran silencio
Para cuando mis manos, ya no estén escribiendo;
Entonces, y por más que quieran,
Nadie podrá negar lo que fuimos y seguiremos siendo
A pesar de nuestros errores, a pesar de haber sido felices, únicos y eternos

Mujer, ven, sube, sigamos subiendo
Que aquí comienza el que llegará a ser tu último viaje,
El vuelo verdadero…

NADA PERSONAL

¡No soy yo quien les habla, ni ustedes los que escuchan!
¡Somos muchos los que hablamos, de lo que pocos entienden!
¡No soy yo quien les habla, ni ustedes los que ayudan!
¡Somos muchos los que aplaudimos, lo que pocos prefieren!
¡No soy yo quien les habla, ni ustedes los que escuchan!
¡Somos muchos los que hablamos, de lo que todos esconden!
¡No soy yo quien les habla, y es que ante ustedes no soy quien!
¡Ante ustedes, ni esclavo ni rey!
¡No soy yo quien les canta, ni ustedes los que gritan!
¡Somos muchos lo que gritamos, por ustedes los que callan!
¡No soy yo quien les habla, ni ustedes los que buscan!
¡Somos muchos los que hablamos, de lo que pocos atacan!

¡Hoy no soy yo, ayer fueron otros y mañana quien sabe quien!
¡Hoy no soy yo quien les habla, así como tampoco serán ustedes los que me querrán ver hablar!...
¡Porque ni ustedes ni yo!
¡Porque nunca más nadie!
¡Porque únicamente!
¡Porque alguna vez y como siempre, no son ustedes los que pierden!

¡No soy yo quien les habla, ni ustedes los que entienden que en esto no existe… nada personal!

LAS CUATRO MUERTES DEL SUJETO

Quien se niega como artista muere al menos cuatro veces...

Quien aya sentido la necesidad de asesinar su personalidad creadora, comete el mismo acto consigo mismo, ya que en la represión de la primera, el sujeto sufre al mismo tiempo la muerte de las ideas; y para cuando se da cuenta de que finalmente se mató en la negación de su artista, muere por tercera vez; es ésta por ende una muerte dramática quizás la más desequilibrante de las cuatro ya que al reconocerse suicida de su alma creadora se ve tocado por la vergüenza y la cobardía asumiendo una culpa y el error. Entonces nace un cuarto sujeto, quien necesita enmendar el error cometido para hacer revivir al primero, quien quizás fue el sujeto más puro de todos, pero no el más fuerte. Nace así, entonces el que hoy generalmente reconocemos como el creador sucio y enclavado de nuestros tiempos, quien finalmente morirá en su cuarto momento, dando paso a la muerte biológica del cuerpo.

DESDE TU MENTIRA

Así como el Arte es al alma, la mentira es al Artista. La vida del artista se desenvuelve en la mentira… viven de sus mentiras… y muchos de ellos, viven en una mentira; se inventan mundos, submundos y augurios internos de escasa claridad mental, ya que necesitan vernos desde fuera, pues según ellos somos nosotros los que vivimos en la falacia: entonces, tratan de no ser parte de ella, pero inconcientemente al mismo tiempo crean otra, sólo que ésta les es potencialmente nutritiva al momento de crear. Ellos crean desde una mentira que, se supone es solución y reacción a otra. Por ende, mucho de lo que nos digan tiene gran parte de mentira también.

CONFIESO A DOCE INDIVIDUOS DEL "SOY"

Confieso a doce individuos del "Soy"

Soy lo que hago, hago lo que quiero, quiero lo suficiente y lo suficiente es todo.
Soy el Existencialista.

Soy lo que tengo, tengo lo que se me ha dado, se me ha dado lo que me he ganado, he ganado lo suficiente; con eso me basta.
Soy el Conformista.

Soy lo que se, se bastante, aun así no es suficiente, pues suficiente tendrán, cuando todo acabe.
Soy el Sabio.

Soy lo que deseo, deseo lo que no tengo, no tengo bastante, bastante es poco y a veces nada.
Soy el Ambicioso.

Soy mi ley, mi ley sin patria, sin patria ni rey, sin rey es como quiero, quiero ser libre, ser libre es necesario, necesario es suficiente, suficiente es la vida, la vida es mía y no la regalo.
Soy el Anarquista.

Soy para mis hijos, mis hijos son todo, todo es mi familia, mi familia es única, única fue mi vida, pues mi vida ya no es mía, mi vida es de ellos, ellos son mi hijos, mis hijos son todo, todo es mi familia, mi familia es única y única fue la oportunidad de que mi vida sea solamente mía.
Soy el Padre.

Soy lo que tu quieras, lo que tu quieras te doy, te doy todo lo que tengo, tengo todo y mi amor, mi amor es verdadero y único, única es la oportunidad de amar, de amar nuestras vidas, nuestras vidas juntemos, juntemos nuestras almas, y si quieres, mi alma vendo, vendo todo lo que incluso no tengo, pues por mucho que tenga, no tengo nada, si tu amor no tengo.
Soy el Enamorado

Soy lo que consumo, consumo lo que puedo, puedo intentar no consumir, no consumir es imposible, imposible es que acabes con esto, esto es eterno, eterna es mi condena, mi condena es mi placer, mi placer es mi felicidad, la felicidad cuesta caro, caro me salió meterme en esto, esto es eterno, eterna es mi condena, mi condena es mi placer, mi placer es mi felicidad, mi felicidad pudo haber sido otra, otra oportunidad no tuve, no tuve, muchas, demasiadas veces, nada tuve.
Soy el Adicto.

Soy lo que consumo, consumo lo que puedo, puedo intentar no consumir, no consumir es imposible, imposible es que acabes con esto, esto es eterno, eterna es mi condena, mi condena es mi placer, mi placer es mi felicidad, la felicidad cuesta caro, caro me salió meterme en esto, esto es eterno, eterna es mi condena, mi condena es mi placer, mi placer es mi felicidad, mi felicidad puedo haber sido otra, otra oportunidad tuve, tuve muchas, demasiadas veces, demasiado tuve.
Soy el Consumista

Soy lo que amo, amo lo que soy, soy mi verdad, mi verdad es todo, todo amo de mi, de mi dependen muchos, muchos quisieran ser como yo, yo soy lo que necesitan, necesitan de mi, en mi encontrarán todo, todo soy yo, yo soy lo que amo.
Soy el Egocéntrico.

Soy mi cuerpo, mi cuerpo es lo que desean, desean sus fantasías, de sus fantasías vivo, vivo de mi negocio, mi negocio es tu placer, tu placer es baboso, baboso es quien me llama, me llama quien no tiene, no tiene quien no sabe, no sabe quien no puede encontrar, encontrar placer, placer en su cama y por ende, por mi cama paga.
Soy la Prostituta.

Soy lo que amo, amo lo que hago, hago mi obra, mi obra es todo, todo es relativo, relativa es la verdad, la verdad casi siempre es triste, triste es lo que escuché, escuché lo que dicen, dicen que nada "SOY"... soy lo que amo, amo lo que hago, hago mi obra, mi obra es todo, todo es relativo, relativa es la verdad, la verdad casi siempre es triste, triste es lo que escuché, escuché lo que dicen, dicen que nada "AMO"... amo lo que hago, hago mi obra, mi obra es todo, todo es relativo, relativa es la verdad, la verdad casi siempre es triste, triste es lo que escuché, escuché lo que dicen, dicen que nada "HAGO"... hago mi obra, mi obra es todo, todo es relativo, relativa es la verdad, la verdad casi siempre es triste, triste es lo que escuché, escuché lo que dicen, dicen que nada es mi "OBRA" (...) ¡Eso sí que no se los aguanto!
Soy el Artista.

QUIZÁS, HISTORIA ABIERTA

Estamos sentados alrededor de una mesa y una cerveza nos acompaña,
El entorno es dócil, pero no menos absorbente.
Nuestra mesa es la de la esquina, esta pegada a una pared roja,
Esa, la de los cuadros en tonos violentos...

Nos reíamos, algo conversamos, actuamos distantes,
Algo temerosos y confundidos, como disfrutando lo poco;
Sin embargo, no tardamos en quedarnos en silencio,
Como esperando ser sinceros,
Como esperando que me digas lo que en realidad quieres;
Lo que en realidad sientes,
Como pensando en si es bueno interrumpir ese momento cobarde y sordo.
Ninguno actúa,
Ninguno trata de hacerlo,
Como tratando de que no nos gane la incomodidad,
Ninguno demuestra lo verdadero y por lo mismo, nuestros ojos escondemos.

Pasan los minutos, pasan las miradas
Y mil impulsos de amar son maniatados por la inseguridad de verme amando,
Por tu frialdad auto impuesta,
¡La que yo te contagié!
La que me hizo perderme,
¡La que me auto condené!
Esa frialdad egoísta y absurda,
Esa que me ayudó a ausentarme,
Esa que me tiene aquí, frente a ti, vivo, pero no menos enfermo.
(...)

(La música nos acompaña y la cerveza ya se aburre de tanta espera.
El reloj avanza a destiempo y aunque lo intentemos, nunca es suficiente,
Pues ninguno alza la voz, ninguno en el nuevo intento)
(...)

Creíamos que estábamos como antes,
En una de esas juntas embriagantes y fantasiosas,
Pero ninguno lograba esa sensación;
Si pareciera que ni tú ni yo fuimos capaces de quedarnos con algo de lo bello
Para traerlo hoy a la mesa…
Así, sin obsequios ni engaños llegamos desnudos, pero ciegos.
¿De qué nos sirvió la desnudez?
De nada nos servía conversar lo cotidiano, si lo nuestro ya no era:
No será lo mismo.

Creíamos estar en otra de esas tardes,
Intentamos que sea como otra de esas tardes,
¿Pero cómo?
Si en realidad no hacíamos otra cosa que conocernos
¿Para qué?
Para quizás finalmente decidir no vernos
¿Cómo?
Si ya no éramos los que quisimos ser,
Si ya ni la carta no escrita, ni el beso...
(...)

Estamos sentados alrededor de una mesa y una cerveza nos acompaña,
El entorno es hostil, pero no menos interesante,
Nuestra mesa ya no es la de la esquina,
Ahora estamos cerca del jardín,
Pegados a una pared incolora y desconocida,
Quizás, ahora la del cuadro eres tú,
Quizás alguna vez me soñé en esta cita,
Quizás nos equivocamos de trago,
Quizás de mesa,
Quizás es mi angustia, mi torpeza,
Quizás es mi disgusto de ermitaño
Y es que a veces soy tacaño, impulsivo y luego caigo avergonzado;
Quizás hoy no lo entiendas, pues quizás sólo sean mis insufribles deseos de amar
O sólo se trate de que me es difícil verte feliz, mientras yo en esta fría pieza.

No logro vernos y la conversación definitivamente no fluye;
Quizás se trate de franqueza,
Quizás es el humo de tu cigarro
O el alcohol en mi cabeza,
Lo único que se, es que el sorbo es volátil y la música ya no me suena a fiesta,
Pues el baile no implica gozo, y es que sólo escucho el respirar de mi corazón dormido y la cursi melodía de su oxidada orquesta.

Las calles cierran y la hora nos condena,
Pues no se si mañana pueda abrir tu puerta;
Quizás no sea yo quien llegue a ti pidiéndote la palabra hoy ausente,
La respuesta correcta, un sí desesperado, la sílaba concreta…
Quizás no sea yo quien mañana se atreva...
Y ojala que me reconozcas, y por la figura forastera te dejes tocar
Porque si de conversar se trata, ya no somos buenos
Y es que no somos hoy, lo que en su mejor momento fuimos
(...)

Entonces es cuando nuevamente nos toca partir,
Pues ya el silencio no aburre, ahora hostiga,
Como nuestras ganas de estar,
Como los recuerdos y las sobremesas que me inquietan los días preguntándome
El por qué de sus sueños regresivos y de las alegrías perdidas;
Como si lo supiera,
Y nada les digo,
Y es que aun no tengo respuesta,
Pues sólo escribo agotando mi calma
Sobre las letras del final de ésta,
Nuestra incierta
Historia abierta.

ASESINATO DEL CUERPO EJECUTANTE

Mientras el violín canta y resuena contra el viento seco y ausente, el cuerpo ejecutante danza, no haciendo otra cosa que eso: Ejecutar, pues mientras más anónimo sea el cuerpo más valorada será la obra. Es éste entonces, un claro ejemplo de ficio y excelencia en el ficio y al mismo tiempo de la triste aceptación del anonimato de mismo talento.

Ese violín suena como un violín de los mismísimos Dioses; Ese violín suena como ha sonado en las manos de miles a lo largo de los años.

¡DEVUÉLVANNOSMELO!

Bienaventurados aquellos que en la cotidianidad de su egocentrismo desesperado no logran advertir sentimientos de culpa, que de ellos es este mundo.

¡Devuélvanosmelo!

¡IGNORANTES QUIENES LE VEN COMO UN DEFECTO!

Bienaventurados los ciegos, que en la fantasiosa contemplación del resto de sus sentidos desarrollan genuinos mundos internos faltos de una imagen que alimentar y no caen en la decadente necesidad de engordar la tan sobrevalorada imagen aparente de la persona.

¡Ignorantes quienes le ven como un defecto!

¡DISCULPEN LA INSITENCIA!

Bienaventurados aquellos que desde la comodidad de sus teclados suman fuerzas aparentes sin remordimiento alguno, que a diferencia de otros, ellos no necesitan hacer acción en la nueva causa, ni les es necesario tener una propia, pues les basta con manoseado y ya citado juego de la imagen aparente de la persona.

¡Disculpen la insistencia!

COMO ELLOS CREEN

- ¿Qué eres? ¿Qué haces? Cómo me gustaría poder explicarles, pero no es tema de conversación de vereda al paso y prefiero dejarles en claro que sí, es como ellos creen y dicen ver; por ahora es suficiente, mañana tendrán otra oportunidad.

MÁS VALIOSA QUE TU CUERPO

Dibujarte desnuda es recorrerte con mis manos, es tocarte… sentirte, llorarte y dibujarte otra vez… pero no confundas mi dibujo con mis no ganas de tenerte… porque le faltarías el respeto a mi obra, que por cierto, es mucho más valiosa que tu cuerpo

DECLARACIÓN DE PAZ

Entonces el condenado a muerte levantó la voz y dijo:
Les declaro la paz… declaro la paz a una guerra que no comencé pero que entendí y hasta ahora compartía… ustedes no saben de su existencia… pero todos viven en ella, se podría decir que son víctimas y sus propios victimarios… algunos menos inocentes que otros, pero todos igual de incertos engañados; y les declaro la paz no por aceptar sus excusas, sino porque no quiero ahogarme en artimañas y confrontaciones trasnochadas. No quiero sentirles como enemigos… no me hace bien… no quiero vivir con esta repugnancia, por lo que les dejaré en paz para tratar de encontrar la mía…

UNO DE ESOS MALDITOS

- No pretendas ser un vanguardista de tus decadencias, porque de seguir así, en ellas te puedes quedar…

- Tienes casi doscientas páginas rayadas entre dichos y palabreríos, pero sientes que nada dicen en total… y aunque quizás a ratos tienen sentido, la verdad es que ninguna crees que sea digna de narrar; escribes como esos poetas malditos, como si tuvieras algo interesante que decir… casi engañándote y rebuscando en lo que no tienes, dijo el maestro al revoltoso y novel escritor. Sin embargo ni las duras palabras del viejo y sabio maestro le impidieron seguir escribiendo; sólo que desde ahora lo haría en otro sitio y sin maestros. A la mañana siguiente el joven y empedernido escritor dejó el taller y en él una nota que entre líneas quizás explicaba los enfermizos deseos de éste por seguir escribiendo.

- Mestro: ¡Escribo hoy para mañana poder tener el gozo de desconocer mis dichos, mis quejas y mis absurdos ideales!-

EL MISMO QUE PINTA, ESCRIBE Y CANTA

Un creador no se limita… quizás un pintor sí, pero no un creador…porque el pintor pinta y viaja en la materialidad de la pintura como el creador lo hace en todas las cosas de la vida…y es que si en su mente tiene alguna melodía, la pinta y le escribe una letra mientras la tararea; y así compone…

LA PARTIDA

Estas palabras nacen y fluyen no para mi tranquilidad, ni para la de quienes las lean… estas palabras nacen simplemente porque tienen que ser escritas… y es éste, un tiempo prudente, y más que oportuno… escribo y no pienso, me relajo, busco, recuerdo, siento, me acomodo y miro a mi alrededor; una habitación oscura y a unos pasos, mi familia en la larga noche de mi, nuestra eterna búsqueda…

¿Yo? Sigo escuchando voces… mucho de mi quedó en ese salón, un amarga y feliz máscara de un pequeño pero importante movimiento. Sin embargo también me alimente de sus gritos, sonrisas y de todo tipo de miradas… esas miradas… ¿Palabras? Palabras mudas relatadas con monólogos de indiferencia y actos fríos… desencuentros de segundos que revolucionaron desiciones… ¿La mía? Ya fue tomada… no tengo mucho que decir, y que no les extrañe; sin embargo, lamentablemente sigue siendo divertido y hasta insoportablemente desesperante cuando el silencio nos reúne como respuesta a un ¿Y ahora?...

Ahora me toca partir, sin embargo es imposible hacerlo sin antes recordar lo vivido en este pueblo…su gente, sus rostros, sus calles……..todo va conmigo….. Todo y nada…

Me voy para quizás volver. Comenzaré un viaje a través de varios caminos, muchos rostros, mucho cansancio, y un mismo sentido… y voy en una búsqueda; y reconozco un vacío… pero un vacío que me es agradable, pues creo que es ese el vacío que me mueve…el mismo que, ahora me doy cuenta, me ha movido de un lugar a otro hasta llegar hasta este instante. Un vacío que me ha hecho ver que de todas las opciones que no supe aprovechar, para mi tranquilidad y reafirmando lo optado en su momento, ninguna era para mí…. Es éste, por ende, un vacío que agradezco seguir teniendo pues no se cansa de indicarme el camino…

CON LO JUSTO Y POCO TODO AMAN

Cuando se vive entre tan poco, no se sabe lo que es soñar, porque sueñas a diario, ríes con poco y con lo mínimo te conformas, porque sólo se vive para lo inmediato, para lo práctico y lo suficiente; y lo suficiente es simple y a la vez increíble. Cuando se vive con lo justo y poco, el pan sabe a té y siempre alcanza, porque el comer no es un gusto ni un problema. Cuando se vive con lo justo, se vive libre, se vive de impulsos y sensaciones, sin embargo, no hay tiempo para juegos, porque con las necesidades no se juega. Cuando se vive con lo justo, la sonrisa siempre es sincera… pues quien sonríe en lo poco, todo ama.

CON LO JUSTO Y POCO SE LES IGNORA

Cuando se vive entre tan poco, la ignorancia no es condenable y la mediocridad nunca va a ser un crimen. Quienes viven entre tan poco, poco saben de tu vida, no conocen de palabras ostentosas ni de tus responsabilidades repugnantes. Crecen a diario y a diario se les utiliza… en las calles se les apunta y en nuestras vidas se les ignora…

CON LO JUSTO Y POCO HASTA SIEMPRE

Cuando se vive con lo justo y poco, no se habla de futuro, porque sólo alcanza para pensar en lo de mañana. Cuando se vive con lo justo, lo justo es no hablar y difícil es odiar, no se conoce la envidia y se perdona el errar. Cuando se vive con lo justo, se les dice que justo es también reprimirse en la ingenuidad del cristiano temeroso y manipulable; no se sabe de iglesias, sólo de culpas y condenas. Se nace pecador y en el pecado les dejan; porque desde lo alto les miran y mirarán desde, y hasta siempre.

ENTRE TENERLOS Y NO TENERLOS

A quienes temen de sus enemigos les digo que hagan como yo, que me he ganado varios durante ésta, mi ostentosa vida; y se los advierto porque sin lugar a dudas… puedo decir con gran autoridad que, entre tenerlos y no tenerlos es mejor tenerlos y entretenerlos.

A CUARENTA BALAZOS

A cuarenta balazos fueron despertados, a otros cuarenta fueron advertidos. A cuarenta tiros fueron acribillados, y con otros cuarenta entendieron que estaban a pocos segundos de morir. A cuarenta dicen, otros dicen que fueron muchos más, la verdad es que poco importa cuántos fueron, porque nunca dejarán de ser demasiados. Y es que nunca han sido necesarios cuarenta tiros para matar a un hombre, menos, otros cuarenta, para pedirle que se rinda y se muestre de rodillas y de manos en la nuca. Le pidieron que se rinda y salga dicen quienes defienden lo indefendible. Y a ellos les pregunto ¿En realidad creen que le pidieron que se rinda y se entregue? Me quedan mirando como si la respuesta fuera obvia, y quizás sí, lo es; y ante el silencio de los defensores, soy yo quien responde: Sí, la verdad es que quizás sí le pidieron que salga, pero claro está que fue para recibir otros cuarenta… sólo que ésta vez, serían a quema ropa.

A MI AMIGO PINTOR

Al pintor le pido que raye y dibuje sin miedo y a destajo; que pinte con brochas más anchas, que invente nuevos colores y que si puede, olvide a los maestros; que deje de hablar de sueños propios y de galerías; y empiece a pintarnos las calles con esa verdad que necesitamos conocer. Conozco y tengo amigos pintores, pero por desgracia nuestra no son valientes…

A QUIEN SEPA DE HISTORIA

A quien sepa de historia le pido la cuente, la escriba, la publique y la regale… ¡No la venda! Porque la historia es de todos, como esta tierra y mis canciones, la diferencia es que ni esta tierra ni mis canciones puedo regalar, porque las primeras ya fueron tomadas, y de las canciones… ¿Qué les puedo decir? De las canciones vivo…

EL DESAPARECIDO

En no más de dos segundos…

Una calle, una vereda, y un tránsito incesante a una orilla, en la otra, un muro de esos de casas con miedo. Todo era ruido, máquinas, motores y hasta la misma gente parecía gritar en su andar; sin embargo nadie compartía más de la cuenta, no eran más que mentes mudas, intolerantes y frías como el viento rasante que se colaba por mis oídos. Todo ocurría a destiempo; rostros desconocidos y miradas insultantes impactaban con la ingenuidad de mi perfil de desaparecido.

(Silencio)

En no más de dos segundos el día parecía no querer regalarnos un poco de sol, mas no importaba, pues ya comenzaba a hacerme la idea...

AUTORRETRATO

Un autorretrato, quizás para muchos es una obra de si mismo, pero un autorretrato no siempre es simplemente aquello, si no además, es retrato de otros; para algunos es un egoísmo absoluto de la verdad y la resignación; yo por mi parte creo que es simplemente un segundo de descubrimiento y paz interior.

CUANDO IGNORAR ES LA SOLUCIÓN

Si crees no poder responder a lo que optaste ser, siempre tendrás al menos estos dos caminos: Puedes ignorar lo que te detiene o puedes ignorarte y hacer de tu muerte, tu mayor obra en vida…

EL PROBLEMA DEL PINTOR DE CARITAS FELICES

El problema no lo tiene el pintor que quiere pintar caritas felices de niños tristes… el pintor tiene una respuesta, nosotros somos los que no vemos en ella una verdad ¿Por qué? Porque es simplemente el pintor de caritas felices.

LA LIBRE MIRADA

La libre mirada es un regalo, el discurso es a veces una falsa distracción y la pintura, la pintura es magia… es creación, es un vacío, un eterno material que entre mezclado ilusiona, como la vida… ilusiona, es por eso que según se dice, más vale guardar una pintura que el discurso de ella pues las verdades van cambiando, como los tiempos, como las modas, como los ganadores y los perdedores...

NO BASTA CON SER PINTOR

No basta con ser pintor, antes tienes que ser un descubridor, un traidor, un enfermo, un violador, un obrero, un gobernante, un poeta, un maricón, un bohemio, un ladrón, un padre, un hijo y un santo, un adicto, un egoísta, un puta madre y un enamorado; un indolente, un amante, una victima y su victimario, un perseguido, un asesino y un condenado; un acabado y un iluminado, un buscador, un desvergonzado, un enfermo, un desahuciado y finalmente un olvidado.

CUANDO SE ES PINTOR Y NO CREADOR

Quizás ustedes no saben, pero no es lo mismo que con los números o las letras, esto es Arte - decía - Y es que cuando el pintor pinta de la nada llega a ser un nuevo Dios, por el contrario, cuando no lo hace, no existe… pues no vive de nuestros momentos, no entiende lo simple y critica lo complejo y se margina, se excluye, no interfiere y se enajena; se recubre y desde la última fila observa.

EL ARTE HA MUERTO

¡El Arte ha muerto! ¡El Arte ha muerto! Gritaba todos, sin embargo él nunca se enteró.

PERO NO CUENTAN

Cuentan cuentos de
Grandes narraciones,
Cuentan cuentos
De desconocidos y escritores,
Cuentan cuentos
De lápices de colores,
Cuentan unos cuentos
De felices ruiseñores,
Cuentan cuentos
De posibles desamores,
Cuentan cuentos
De eternas discusiones,
Cuentan cuentos
De amigos y traidores,
Cuentan cuentos
De una madre y mis favores
Cuentan cuentos
De un país y sus perdones,
Cuentan cuentos
De una patria de libres y libertadores,
Cuentan cuentos
De mi barrio y sus ladrones,
Cuentan cuentos
De fútbol y de goles,
Cuentan cuentos
De educados y educadores,
Cuentan cuentos
De de borrachos y de licores,
Cuentan cuentos
De curas y curadores,
Cuentan cuentos
De leyes y de juicios sin rencores,
Cuentan cuentos
De artistas y maricones,
Pero no cuentan… el cuento de los mal llamados perdedores………………..