Confieso donde mismo...
¡Recursos foráneos de deudas internas pagan la cuota aburrida de la soledad de mis culpas!
¡Mis culpas culpan a la soledad de tener que cobrar la aburrida cuota de deudas internas con recursos foráneos!
- Y nos quedamos donde mismo -
viernes 25 de septiembre de 2009
martes 8 de septiembre de 2009
CONFIESO A LOS ACORRALADOS
Confieso a los acorralados...
El amor no es de rutina y nunca será de labios acorralados, idiotas quienes le quieran enclaustrar, que es de ignorantes subestimar al amor reprimido… muchos se han equivocado en ello, pocos entienden a tiempo, los que no: terminan siendo los culpables de la posterior soledad y del auto condenado tormento…
lunes 7 de septiembre de 2009
CONFIESO AL NUEVO AMOR...
Confieso al nuevo amor...
El amor no puede ser sin locura…
El amor no es lo que pretenden…
El amor no es lo que escuchan por amor,
El amor debe ser otro…
Otro mucho más exquisito,
Pero menos funcional…
No pretendas que el amor sea funcional,
No me digas que el amor debe ser opción ni tradicional…
Que entonces tendría que decir que he descubierto un nuevo verdadero amor…
Uno más aprehensivo y visceral…
Uno menos libre, pero natural.
¡Y repito, insisto y aclaro!
El amor no puede ser sin locura…
El amor no es lo que ustedes ofrecen…
El amor debe tener un gran respeto al absurdo y a la estupidez;
Que por cierto tiene mucho de ambos.
Pero además debe navegar en aguas y sangres vivas, y en cruel sudor espeso…
Pues de otro modo no puede haber amor…
Y cuando hablo de éste no hablo del tuyo,
Pues ante ese, el mío es más que tu concepto hecho error;
El mío es escaso, sólo se da en corrientes sublimes,
Pues no ostenta apariencias ni pretende oficialidad,
Pues para poder ser, debió nacer en lo que tu hoy llamarías clandestinidad…
¡No pretendas entenderle si abogas desde tu postura marcial!
¡No te agotes en una segunda palabra o intento paradojal!
Acepto que para ti sea reducirlo…
Acepto que según tú sea rebajarlo, pero te digo:
Mi amor es más puro e inquebrantable que tu cruel y popular reparo,
Que no juego con él, sólo me dedico a enseñarlo...
El amor no puede ser sin locura…
El amor no es lo que pretenden…
El amor no es lo que escuchan por amor,
El amor debe ser otro…
Otro mucho más exquisito,
Pero menos funcional…
No pretendas que el amor sea funcional,
No me digas que el amor debe ser opción ni tradicional…
Que entonces tendría que decir que he descubierto un nuevo verdadero amor…
Uno más aprehensivo y visceral…
Uno menos libre, pero natural.
¡Y repito, insisto y aclaro!
El amor no puede ser sin locura…
El amor no es lo que ustedes ofrecen…
El amor debe tener un gran respeto al absurdo y a la estupidez;
Que por cierto tiene mucho de ambos.
Pero además debe navegar en aguas y sangres vivas, y en cruel sudor espeso…
Pues de otro modo no puede haber amor…
Y cuando hablo de éste no hablo del tuyo,
Pues ante ese, el mío es más que tu concepto hecho error;
El mío es escaso, sólo se da en corrientes sublimes,
Pues no ostenta apariencias ni pretende oficialidad,
Pues para poder ser, debió nacer en lo que tu hoy llamarías clandestinidad…
¡No pretendas entenderle si abogas desde tu postura marcial!
¡No te agotes en una segunda palabra o intento paradojal!
Acepto que para ti sea reducirlo…
Acepto que según tú sea rebajarlo, pero te digo:
Mi amor es más puro e inquebrantable que tu cruel y popular reparo,
Que no juego con él, sólo me dedico a enseñarlo...
sábado 25 de julio de 2009
¿QUIÉN ES EL QUE TRAICIONA?
¿Quién es el que traiciona?...
¡No me hables de traición!
¡No me insultes en la locura!
¡No me hables de temor,
No te quejes en la excusa!
¡No se trata de tu razón,
No reinventes nuestras culpas...
(...)
¿Quién es el que traiciona?
¡Adormecida mujer no temas!
¡Confundida Iglesia no sufras!
Que el libro ya lo dijo en varios idiomas,
y los filósofos ya no hablan de ello;
¿Quién es el que traiciona?
Hoy no son pocos, y es que nunca fueron menos
Pero no nos quedemos en los supuestos
Que a pesar de mi escasa inocencia
Hoy no hablo de lo ajeno,
Que traiciones se han cometido varias a través del tiempo
Ya sabes, la primera ocurrió en el cielo…
¿Recuerdas?
La del ángel al supremo…)
(...)
La traición del hijo al padre
Del aprendiz al maestro
Del hombre a su barrio
Del pecho al niño
Del hombre a su cuerpo
Del ocio al tiempo
De la iglesia al ego
Del ladrón al ingenuo
Del doctor a su paciente
Del paciente a si mismo
Del cuerpo a sus límites
De la lengua al secreto
Del arma al suicida
De la esperanza a la muerte
Del árbol a su semilla
De la angustia a los años
De la risa a lo verdadero
Del miedo a lo incierto
Del pintor a sus colores
Del cuchillo al cordero
Del artista a su obra
Del hombre a su tiempo
Del soldado a su gente
Del escritor a su cuento
De la creatividad a los números
De la palabra al sentimiento…
Todo tipo de traiciones, mil excusas para cada una de ellas…
¡Ninguna es una falta al compromiso, todas una segunda razón!
Pues quien traiciona lo hace cuando lo hace conciente y voluntariamente,
No existen traiciones involuntarias, quizá engaños, mentiras, pero éstas nunca serán traiciones absolutas…
Quien traiciona lo hace por alguna razón o por no tener ninguna que le impida hacerlo, pero siempre por algún motivo de por medio...
Quien traiciona puede ser condenado, quizá por algunos comprendido; pero nunca será bien mirado...
Quien traiciona lo hace sin miedos o con muchos de ellos, pues siempre corre riesgos; pero lo hace sabiendo que los valen, y es que cree que vale la pena correrlos.
Y si quien traiciona puede ser condenado por hacer acto su intención a pesar de su valentía… ¿Qué le queda a quien traiciona al propio ser? Al menos quien traiciona en el impulso de sus deseos tiene la valentía de enfrentar la condena luego del agradable momento, cosa que quien se niega por lo según correcto no conocerá nunca… pues no entiende que no hay peor traición que la de una persona a sus propios sentimientos…
Tú negaste el deseo,
Yo acepté tus miedos
¿Recuerdas?
Fueron segundos de espanto…
Mientras tú me aceptabas de forastero,
Yo prometía no arruinarlo
¡Fue de mutuo acuerdo, hoy no acepto reclamos!
Y ahora dime…
¿Quién es el que traiciona?
(…)
Ya sabes, uno nunca sabe…
Fue algo sucio, pero lo disfrutamos;
Fue algo absurdo, pero casi perfecto
Fue un celestial y morboso intento
Un abuso exquisito y violento,
Y no creas que lo lamento,
Pues ya sabes…
(…)
Uno nunca sabe, y te lo advierto…
La traición viaja en esta vida con boleto seguro y en buen asiento
Recuérdalo, que ya sabes…
Uno nunca sabe…
No te miento.
¡No me hables de traición!
¡No me insultes en la locura!
¡No me hables de temor,
No te quejes en la excusa!
¡No se trata de tu razón,
No reinventes nuestras culpas...
(...)
¿Quién es el que traiciona?
¡Adormecida mujer no temas!
¡Confundida Iglesia no sufras!
Que el libro ya lo dijo en varios idiomas,
y los filósofos ya no hablan de ello;
¿Quién es el que traiciona?
Hoy no son pocos, y es que nunca fueron menos
Pero no nos quedemos en los supuestos
Que a pesar de mi escasa inocencia
Hoy no hablo de lo ajeno,
Que traiciones se han cometido varias a través del tiempo
Ya sabes, la primera ocurrió en el cielo…
¿Recuerdas?
La del ángel al supremo…)
(...)
La traición del hijo al padre
Del aprendiz al maestro
Del hombre a su barrio
Del pecho al niño
Del hombre a su cuerpo
Del ocio al tiempo
De la iglesia al ego
Del ladrón al ingenuo
Del doctor a su paciente
Del paciente a si mismo
Del cuerpo a sus límites
De la lengua al secreto
Del arma al suicida
De la esperanza a la muerte
Del árbol a su semilla
De la angustia a los años
De la risa a lo verdadero
Del miedo a lo incierto
Del pintor a sus colores
Del cuchillo al cordero
Del artista a su obra
Del hombre a su tiempo
Del soldado a su gente
Del escritor a su cuento
De la creatividad a los números
De la palabra al sentimiento…
Todo tipo de traiciones, mil excusas para cada una de ellas…
¡Ninguna es una falta al compromiso, todas una segunda razón!
Pues quien traiciona lo hace cuando lo hace conciente y voluntariamente,
No existen traiciones involuntarias, quizá engaños, mentiras, pero éstas nunca serán traiciones absolutas…
Quien traiciona lo hace por alguna razón o por no tener ninguna que le impida hacerlo, pero siempre por algún motivo de por medio...
Quien traiciona puede ser condenado, quizá por algunos comprendido; pero nunca será bien mirado...
Quien traiciona lo hace sin miedos o con muchos de ellos, pues siempre corre riesgos; pero lo hace sabiendo que los valen, y es que cree que vale la pena correrlos.
Y si quien traiciona puede ser condenado por hacer acto su intención a pesar de su valentía… ¿Qué le queda a quien traiciona al propio ser? Al menos quien traiciona en el impulso de sus deseos tiene la valentía de enfrentar la condena luego del agradable momento, cosa que quien se niega por lo según correcto no conocerá nunca… pues no entiende que no hay peor traición que la de una persona a sus propios sentimientos…
Tú negaste el deseo,
Yo acepté tus miedos
¿Recuerdas?
Fueron segundos de espanto…
Mientras tú me aceptabas de forastero,
Yo prometía no arruinarlo
¡Fue de mutuo acuerdo, hoy no acepto reclamos!
Y ahora dime…
¿Quién es el que traiciona?
(…)
Ya sabes, uno nunca sabe…
Fue algo sucio, pero lo disfrutamos;
Fue algo absurdo, pero casi perfecto
Fue un celestial y morboso intento
Un abuso exquisito y violento,
Y no creas que lo lamento,
Pues ya sabes…
(…)
Uno nunca sabe, y te lo advierto…
La traición viaja en esta vida con boleto seguro y en buen asiento
Recuérdalo, que ya sabes…
Uno nunca sabe…
No te miento.
domingo 12 de julio de 2009
ANTAGONISTAS DEL ENCIERRO
Antagonistas del encierro... Cada cigarro un deseo, cada canción, un silencio. Joven de imagen irrelevante, acusa ser inocente, pero no hay condenas, no hay culpas y aun nadie habla de quejas. De estilo irreverente, él no entiende de faltas, no ve el daño, habla de la buena imagen y la decencia, más nada le impide crear viajes de sucias escenas; y es que aun no sabe cómo fue que ocurrió, en qué momento, bajo qué licencias. Pero es paciente, y en el secreto se queda, sin reclamos, esperando a que nuevamente suceda; en la noche, tras la última conversación o luego del cigarro, ahí en el balcón, a un costado de su cama, tras una sonrisa; palabras escondidas, señales disfrazadas, caminatas libres, manos encapuchadas… en su habitación, tras la olvidada inocencia, luego de un vaso de Whisky y una que otra pena…
Hoy, él se consume en el morbo de verle desnuda, ella al tercer día ya no soporta su ausencia; y es que ninguno quiere ser menos, pues en el acto, para suavizar a sus confundidas almas, revuelcan el deseo; ella parece esperar que no sea más que eso, sólo un juego, él espera lo mismo pero sin miedos. Escondidos amantes no dejan de ponerse a prueba, mentes torcidas, cuerpos sagrados. Ángeles del encierro, fugitivos momentáneos. Viven en el silencio esperando lo incierto; impulsados de incógnitos deseos, buscan límites imperfectos, de esos ausentes, límites enfermizos.... inexistentes; y tras ellos la lujuria escandalosa del último beso, su iglesia y las represiones formales de los día a día… tras ellos, la musa inspiradora de viscerales fiestas, amigos carnales, juguetes y aparatajes de exuberantes juergas. Tras ellos un nuevo encuentro, tras cortinas y en suspenso… son ellos, carne y sangre violenta, enemigos desconocidos, futuros antagonistas de la nueva escena.
Hoy, él se consume en el morbo de verle desnuda, ella al tercer día ya no soporta su ausencia; y es que ninguno quiere ser menos, pues en el acto, para suavizar a sus confundidas almas, revuelcan el deseo; ella parece esperar que no sea más que eso, sólo un juego, él espera lo mismo pero sin miedos. Escondidos amantes no dejan de ponerse a prueba, mentes torcidas, cuerpos sagrados. Ángeles del encierro, fugitivos momentáneos. Viven en el silencio esperando lo incierto; impulsados de incógnitos deseos, buscan límites imperfectos, de esos ausentes, límites enfermizos.... inexistentes; y tras ellos la lujuria escandalosa del último beso, su iglesia y las represiones formales de los día a día… tras ellos, la musa inspiradora de viscerales fiestas, amigos carnales, juguetes y aparatajes de exuberantes juergas. Tras ellos un nuevo encuentro, tras cortinas y en suspenso… son ellos, carne y sangre violenta, enemigos desconocidos, futuros antagonistas de la nueva escena.
martes 14 de abril de 2009
CONFIESO A NADIE
Confieso a Nadie...
...Artista patético, pintor de plaza, artista patético, pintor de plaza, artista patético, pintor de plaza...
Artista patético, pintor de plaza... (enciende un cigarro, deja a un lado su pluma, mira al techo, toma su vaso, se acomoda en la silla, se sirve un sorbo, sonríe y sigue pensando) ...Artista patético, pintor de plaza, artista patético, pintor de plaza, artista patético, pintor de plaza...
Artista patético, pintor de plaza...
...Artista patético, pintor de plaza, artista patético, pintor de plaza, artista patético, pintor de plaza...
Artista patético, pintor de plaza... (enciende un cigarro, deja a un lado su pluma, mira al techo, toma su vaso, se acomoda en la silla, se sirve un sorbo, sonríe y sigue pensando) ...Artista patético, pintor de plaza, artista patético, pintor de plaza, artista patético, pintor de plaza...
Artista patético, pintor de plaza...
domingo 1 de marzo de 2009
DESDE LO LEJOS...
Desde lo lejos...
“Perdónenme... pero ya no soy quien les hizo soñar… hoy no sueño con ustedes, ni con ese paisaje del que mucho hablamos… tardes y noches enteras soñando... verdes sin fronteras y cielos rojos, naranjos claros…
Hoy soy quien quizá debí ser siempre; niño de palabras ingenuas... hombre de corazones y piedras... pero tranquilos, que desde aquí les miraré y cuidaré mientras pueda… que desde donde esté les narraré líneas nuevas…
Que desde lo lejos todo será más fácil, caminaré en solitarias tierras… en praderas eternas… espejos mudos, ojos imaginarios…
Y es que no tengo más opciones… mis vidas ya se ahogaron en el intento, en mis alegrías, en sus ironías, en mis espantos…
Y perdonen que no me despida en la formalidad de un adiós, en la bendición de sus quejas… y es que creo que de acercarme, no me reconocerían y no será necesario que lo intenten…
Que ya mis manos comienzan a sentir nuevas brisas…
Que en mi muerte encontré el gozo de ésta mi nueva vida…
Hermosa enfermedad que me vio morir, sólo te pido desde lo alto que no les hagas sufrir…”
“Perdónenme... pero ya no soy quien les hizo soñar… hoy no sueño con ustedes, ni con ese paisaje del que mucho hablamos… tardes y noches enteras soñando... verdes sin fronteras y cielos rojos, naranjos claros…
Hoy soy quien quizá debí ser siempre; niño de palabras ingenuas... hombre de corazones y piedras... pero tranquilos, que desde aquí les miraré y cuidaré mientras pueda… que desde donde esté les narraré líneas nuevas…
Que desde lo lejos todo será más fácil, caminaré en solitarias tierras… en praderas eternas… espejos mudos, ojos imaginarios…
Y es que no tengo más opciones… mis vidas ya se ahogaron en el intento, en mis alegrías, en sus ironías, en mis espantos…
Y perdonen que no me despida en la formalidad de un adiós, en la bendición de sus quejas… y es que creo que de acercarme, no me reconocerían y no será necesario que lo intenten…
Que ya mis manos comienzan a sentir nuevas brisas…
Que en mi muerte encontré el gozo de ésta mi nueva vida…
Hermosa enfermedad que me vio morir, sólo te pido desde lo alto que no les hagas sufrir…”
CONFIESO AL QUE FUE, ES Y NUNCA VOLVIÓ...
Confieso al fue, es y nunca volvió...
Cuando tratas de definirte, y crees ya estar terminando de definirte, en ese momento, ya estas siendo otro. Entonces te replanteas la búsqueda y sin saberlo comienzas a tratar de definir lo que fuistes...
Yo hace meses pensaba que sabía quien era... y hasta me aventuraba a más menos anunciar lo que podría llegar a ser...
Hoy... hoy ni siquiera me atrevo a tocar el tema.
Cuando tratas de definirte, y crees ya estar terminando de definirte, en ese momento, ya estas siendo otro. Entonces te replanteas la búsqueda y sin saberlo comienzas a tratar de definir lo que fuistes...
Yo hace meses pensaba que sabía quien era... y hasta me aventuraba a más menos anunciar lo que podría llegar a ser...
Hoy... hoy ni siquiera me atrevo a tocar el tema.
CONFIESO AL AGRADECIDO...
Confieso al agradecido...
Déjenme no ser quien esperaban y les prometo nada...
Entonces les quiero ver felices...
Déjenme no ser quien esperaban y les prometo nada...
Entonces les quiero ver felices...
CONFIESO AL LECTOR...
Confieso al lector...
Así como hay libros que no tienen que leerse en días de sol, hay cuentos que no son para cualquer lector.
Así como hay libros que no tienen que leerse en días de sol, hay cuentos que no son para cualquer lector.
CONFIESO A LA PROPIA...
Confieso a la propia...
Hoy pocos quieren saber de historia... y es que pareciera que todos temen a la propia...
Hoy pocos quieren saber de historia... y es que pareciera que todos temen a la propia...
CONFIESO AL INGENUO...
Confieso al ingenuo...
No todo lo escrito tiene que ser leído, asi como no todo aquel que nace necesariamente llegará a ser amado...
No todo lo escrito tiene que ser leído, asi como no todo aquel que nace necesariamente llegará a ser amado...
CONFIESO MIS CULPAS...
Confieso mis culpas...
Hoy es un día triste, hoy me di cuenta de que son pocos los que leen, y no es por culpa de los que no leen, si no de los muchos que escribimos...
Hoy es un día triste, hoy me di cuenta de que son pocos los que leen, y no es por culpa de los que no leen, si no de los muchos que escribimos...
martes 3 de febrero de 2009
CONFIESO, TENGO MIEDO... NO ES EL MOMENTO
¡Tengo miedo, no es el momento!
Dijeron: Tengo miedo, no es el momento
Comprobaron lo hecho
(¡Tengo miedo, no es el momento!)
Reacciones químicas; desde antes que les veo, escucho y siento
(¡Tengo miedo, no es el momento!)
Buscaron por todos lados
Pastilla o inyección alguna
(¡Tengo miedo, no es el momento!)
Lloraron días
Tardes enteras
Él la consolaba
Ella no era capaz de mirarles siquiera
(¡Tengo miedo, no es el momento!)
Se guardaron el secreto
(¡Tengo miedo, no es el momento!)
Pastillas en mano
Cerraron los labios
(¡Tengo miedo, no es el momento!)
No necesitaron más palabras
Sus manos temblaban
(¡Tengo miedo, no es el momento!)
Se miraron fijo, dijeron que les entendería
No querían verme sufriendo
(¡Tengo miedo, no es el momento!)
No les culpo, fueron presiones; el mundo externo
(¡Tengo miedo, no es el momento!)
Cometieron el acto
Enfrentaron lo incierto
Segundos de agonía
Sudor y tormento
Vuelco en sus vidas
Volvieron al silencio
(¡Tengo miedo, no es el momento!)
Sólo quedaba esperar
Y en ello se fueron encontrando
Se vieron sonriendo, entre tres soñando
Y así, en libertad me bautizaron
(¡Tengo miedo, no es el momento!)
En el regalo de su amor, su paz encontraron
Renacieron, lo aceptaron, le entendieron y suplicaron
(¡Tengo miedo, no es el momento!)
Por mi vida pidieron
(¡Tengo miedo, no es el momento!)
Lo entendieron; pero dijeron: Tengo miedo, no es el momento…
Del asesino cruel y violento...
(¡Tengo miedo, no es el momento!)
Del castigo interno
Del cargo a través de los años...
Créanme
(¡Tengo miedo, no es el momento!)
Lo se... y les creo
Pero créanme,
Yo también les quiero
Pero es tarde ...me perdieron
Dijeron: Tengo miedo, no es el momento
Comprobaron lo hecho
(¡Tengo miedo, no es el momento!)
Reacciones químicas; desde antes que les veo, escucho y siento
(¡Tengo miedo, no es el momento!)
Buscaron por todos lados
Pastilla o inyección alguna
(¡Tengo miedo, no es el momento!)
Lloraron días
Tardes enteras
Él la consolaba
Ella no era capaz de mirarles siquiera
(¡Tengo miedo, no es el momento!)
Se guardaron el secreto
(¡Tengo miedo, no es el momento!)
Pastillas en mano
Cerraron los labios
(¡Tengo miedo, no es el momento!)
No necesitaron más palabras
Sus manos temblaban
(¡Tengo miedo, no es el momento!)
Se miraron fijo, dijeron que les entendería
No querían verme sufriendo
(¡Tengo miedo, no es el momento!)
No les culpo, fueron presiones; el mundo externo
(¡Tengo miedo, no es el momento!)
Cometieron el acto
Enfrentaron lo incierto
Segundos de agonía
Sudor y tormento
Vuelco en sus vidas
Volvieron al silencio
(¡Tengo miedo, no es el momento!)
Sólo quedaba esperar
Y en ello se fueron encontrando
Se vieron sonriendo, entre tres soñando
Y así, en libertad me bautizaron
(¡Tengo miedo, no es el momento!)
En el regalo de su amor, su paz encontraron
Renacieron, lo aceptaron, le entendieron y suplicaron
(¡Tengo miedo, no es el momento!)
Por mi vida pidieron
(¡Tengo miedo, no es el momento!)
Lo entendieron; pero dijeron: Tengo miedo, no es el momento…
Del asesino cruel y violento...
(¡Tengo miedo, no es el momento!)
Del castigo interno
Del cargo a través de los años...
Créanme
(¡Tengo miedo, no es el momento!)
Lo se... y les creo
Pero créanme,
Yo también les quiero
Pero es tarde ...me perdieron
miércoles 17 de diciembre de 2008
EL ENSORDECEDOR ECO DEL ÚLTIMO VUELO
El ensordecedor eco del último vuelo...
Frente al mar y bajo sospecha
Me voy despidiendo;
En la bohemia, rodeado de gente
Cuasi bestia,
Me voy convirtiendo
Entre la lluvia y las guitarras
Entre mi música y tus palabras
Como si nada más me importara
Me voy descomponiendo,
Como desdoblándome,
Como saboreando el silencio
(…)
¿Le sientes?
Es el mar…
(…)
(Siente el cerrar de tus ojos y camina…
Que por dejar de sentir, a veces se nos va la vida…)
Siente…
Ven, camina…
Te invito,
¿Te animas?
(…)
Siente la humedad,
La montaña costera,
Los cantos alados,
La playa primera;
Los bosques indómitos,
Al animal soberano
A Las rocas obscenas
Al verde en el prado;
A la brisa grisácea
Al gemir placentero
Al árbol enclavado…
Siente la huella burbujeante
Al oleaje pausado
Al eco de nuestras almas
Al cielo huidizo…
Al levitar frondoso
Al cuerpo descalzo
Al arbusto eclipsado
(…)
Siente el rugir de la naturaleza
Y la valentía de tus latidos,
Que no se cansan de indicarte
Que no son éstos nuestros caminos;
Siente y deja las murallas
Las calles
Las trabas
Lo establecido;
No cubras tus quejas
¡Olvídales!
Deja la formalidad,
La ley añeja
Y date el mal endiosado placer de sentir,
Regalo esquivo de nuestros días,
Suprimido por el sobrevalorado gusto del entender por entender
Date el ensuciado pero válido placer de sentir,
Único obsequio costoso y simple de nuestras vidas
(…)
Ven, camina
Te invito
¿Te animas?
(…)
Te miro fijo y te desfiguras
Tus labios ya no suenan,
Tu lengua nos ata,
El humo te absorbe,
Mi cuerpo se escapa, se eleva
Y tras el pájaro se esconde.
Me miras admirada,
Mas no te sorprendes de mi ausencia
Y ahí te quedas, mordiéndote con escasa indiferencia
Te veo sonriendo
¡Créeme!
Logro verte sonriendo
(…)
¿Será que has entendido?
Luces temerosa,
Sonríes, pero nerviosa
Me miras,
Nos recorres,
Te miras,
Te descompones;
Te acercas
Y balbuceando, como defendiéndote… citas a sabios y a pecadores
(…)
Lo dudas,
Lo dudas y me miras;
Te señalo el cielo y hasta donde
Pero aún así, lo dudas y no respondes;
Y entre artimañas te azotas
Fumando miradas
Vomitando copas…
Y ahí te quedas, mujer y niña ansiosa
Luciendo cuentos
Quebrando gotas;
Hasta que con gesto seguro
Dejas tu servilleta,
Me miras,
Te insinúas
Y caminas.
(…)
Frente al mar y bajo sospecha
Me voy diluyendo;
Y en la bohemia, entre inocentes, ahora eres tu quien se esta despidiendo;
Y ahí vienes…
Entre mis manos
Bajo mis cabellos
Entre las notas de este alocado vuelo
Sí, ya perdiste el miedo
Has perdido también el sueño
Pues te desvelas entre bailes y mundos
Entre mis universos
Ven, sube…
Emprendamos el grito
Intoxiquemos el momento
¡Que ya sabes hasta donde y lo que quiero!
¡Y no preguntes!
Que ni yo se lo que estoy sintiendo
Que son éstas, materias finitas esquivas de conceptos
Que antes, debemos morir para seguir siendo
Ven, sube, ¡Y al mundo confesemos a gritos!
¡Proclamemos nuestros rezos!
Y desnudemos a quienes claman en desvergonzado egoísmo
Como enjuiciando el gozo,
Como condenando al viajero
Como si pudieran ver,
Como si supieran, lo que en la dicha encontraremos
(…)
(Mujer, ven… que ya sabes hasta donde puedo
Eres mi piel,
Eres mi vuelo)
Me miras, lo notas:
Sabes que lo disfruto,
Sabes que no puedo
Que no, lo sabes
Sabes que no es un juego
Sabes que de ti, nada debo
Sabes que no,
Que por nadie espero
Mujer, ven…
Y ven suave que ya te estoy sintiendo
Que a medida que pase el tiempo
Entre sueños,
Irás aprendiendo;
¿Cómo?
Apoca las injurias y escucha,
Sigue escuchando
Ven, sube, sigamos subiendo
¿Lo escuchas?
Es tu desenfreno
Le estamos alcanzando
Ven, sube
¡No le perdamos el rastro!
Que de él dependen nuestros ecos
Que de alcanzarlo seremos nuestros únicos dueños
(…)
(Eres mi piel
Eres mi vuelo)
…Te acercas y me miras
Desconfías, pero sabes
Lo sabes, se que sabes
Que oportunidad como ésta,
No tendrás de nuevo
Y en ello te detienes,
Lo sabes; y te detienes
(…)
Borras los papeles
A la diva
Y a las etapas incumplidas
Borras amenazas
Borras cáscara
Sales al ruedo
Rompes canas
Rompes hierro
Rompes reglas
Rompes miedo
Porque sabes, lo sabes
Se que sabes,
Que por nadie y a nadie espero
Me miras, y lo notas:
Sabes que lo disfruto
Sabes, lo sabes
Se que sabes que no puedo
Sabes que no,
No, no es un juego.
Ven, viajemos, busquemos
Logremos el encuentro
¡Recuerda!
Ya rompimos el acuerdo;
Ven, Sube, sigamos subiendo
Que ya no nos quedan más que la desnudez de nuestros cuerpos
Que aunque a ellos les duela,
Ya no les pertenecemos
Y cuidado, no te detengas
Que el humo ya se hace grueso
Y la soledad no pierde el tiempo
Que desde hace días, mi inocencia se ahoga en tu garganta dulce
En tus sombras vírgenes
En mis saltos
En tus pechos
En mis nuevos cantos
En tus saltos, pechos y cantos;
En mis pasos
En nuestros lugares santos
(...)
(Ven, que aun me veo rodeado de bares
Que aun escucho el silbido
Que me quiero dormido y en salvajes carnavales)
Ven, sube y déjame untar mis dedos
¿Qué es?
Es mermelada y crema
Es embriagante condena
Eres lengua dulce y tierna
¿Es acaso éste, mi suave veneno, el Faustino sorbo inocente y tierno?
No, es tan solo mi criticado viaje de ausentes miedos
(…)
Entonces, me disparas
Te rapto
Me disparas
Te contesto
As caído, me miras
Te pierdo
Te desnudas
Te libero
Y no tienes opción
Pues tus fantasías no me engañan
Y a estas alturas, son tus prejuicios una falsa demanda
Siente…
Ven, camina…
Te invito,
¿Te animas?
(…)
Ven,
Que ahora es cuando comienza lo verdadero…
(…)
¡Y se desdibujan tus manos!
¡Tu cintura se desata!
¡Te susurro mis abismos!
¡Tus labios no se cansan!
¡Te confieso mis vicios!
¡Ya no importan las palabras!
(¿Olvidaste tu encierro?)
¡Tus gritos nos atrapan!
¡Te miro fijo y te desfiguras!
¡Tu lengua nos ata!
¡El humo te absorbe!
¡Mi cuerpo se escapa!
¡Se eleva!
¡Y entre tus manos se esconde!
(…)
(Mujer, espero que nunca acabemos
Espero que no en esta vida,
Al menos, no en este silencio
¡Pues hoy, lo prefiero violento
De guitarras agudas
Sueltas al viento!)
Me buscas admirada,
Ahora mírate… jadeante, libre, confundida y despeinada
En pleno vuelo
Mujer, ¿Hasta donde quieres?
Yo te llevo…
Que hasta donde quieras puedo
(…)
Ven, sube, sigamos subiendo
Ven que entumecido y descontento el azul nos espera
Que la lluvia ya me esta cubriendo
Y en ello el mar puede ser eterno.
Ven, que los violines
Entre caricias, sobre las piedras resuenan
¿Los escuchas?
Se confunden con tus aromas
Gotas perfumadas que gritando esperan;
Ven, que bajar no puedo
Que ante tu mirada
Ante una caricia
Nada, nada debo;
Ven, que voy abriendo tus infiernos
Que voy cruzando nubes y nuevos inviernos
Ven, lancémonos al mar,
¡Para naufragar en el olvido!
¡Para suprimirme en la culpa!
¡Para renacer en tu nido!
Ven y mira hasta dónde
Desde dónde y lo que fuimos
Ven y mira dónde
Y lo que hicimos
¿Recuerdas cómo?
Acompañados de la bruma
Sentados en la arena
Mirábamos fijo, sin escucharnos siquiera
Sentados, abusando de la lenta espera
¿Recuerdas dónde?
En todos lados
Donde nos encontrase la dicha
Fuimos playa
Fuiste Eva
Fuimos pintura
Fuiste tela
Fuimos locura
Fuiste ave ciega
Mujer, ven
Y ven tranquila,
Porque las excusas ya no importan
Como sus reclamos
Así, tal cual, como ellos, no importan
Porque tu y yo
¡Porque no son ellos!
Porque jamás
¡Porque solamente tu y yo!
Porque ni por ellos ni por nadie
¡Porque alguna vez!
Porque te apuesto...
(…)
Me miras, sonríes
¿Me ves?
Ven, sube, sigamos subiendo
Que ya estoy, ya estamos dentro,
Así, tal cual,
Como recién nacidos
Entregados al irónico incierto
Mujer...
Ven y ven libre
Y no me sueltes,
Que ahora eres tu quien maneja el viento
¿Ves los barcos?
Nos esperan festejando y sonriendo
Allá en el mar, donde dicen que se acaba el cielo
Donde tu y yo
Donde más nadie;
Donde el animal sigue siendo el dueño,
Donde y hasta sólo nuestros genuinos deseos pueden traernos
Lugares en donde en pinceladas seguiremos existiendo
Para cuando la voz, tu voz
De paso al gran silencio
Para cuando mis manos, ya no estén escribiendo;
Entonces, y por más que quieran,
Nadie podrá negar lo que fuimos y seguiremos siendo
A pesar de nuestros errores, a pesar de haber sido felices, únicos y eternos
Mujer, ven, sube, sigamos subiendo
Que aquí comienza el que llegará a ser tu último viaje,
El vuelo verdadero…
Frente al mar y bajo sospecha
Me voy despidiendo;
En la bohemia, rodeado de gente
Cuasi bestia,
Me voy convirtiendo
Entre la lluvia y las guitarras
Entre mi música y tus palabras
Como si nada más me importara
Me voy descomponiendo,
Como desdoblándome,
Como saboreando el silencio
(…)
¿Le sientes?
Es el mar…
(…)
(Siente el cerrar de tus ojos y camina…
Que por dejar de sentir, a veces se nos va la vida…)
Siente…
Ven, camina…
Te invito,
¿Te animas?
(…)
Siente la humedad,
La montaña costera,
Los cantos alados,
La playa primera;
Los bosques indómitos,
Al animal soberano
A Las rocas obscenas
Al verde en el prado;
A la brisa grisácea
Al gemir placentero
Al árbol enclavado…
Siente la huella burbujeante
Al oleaje pausado
Al eco de nuestras almas
Al cielo huidizo…
Al levitar frondoso
Al cuerpo descalzo
Al arbusto eclipsado
(…)
Siente el rugir de la naturaleza
Y la valentía de tus latidos,
Que no se cansan de indicarte
Que no son éstos nuestros caminos;
Siente y deja las murallas
Las calles
Las trabas
Lo establecido;
No cubras tus quejas
¡Olvídales!
Deja la formalidad,
La ley añeja
Y date el mal endiosado placer de sentir,
Regalo esquivo de nuestros días,
Suprimido por el sobrevalorado gusto del entender por entender
Date el ensuciado pero válido placer de sentir,
Único obsequio costoso y simple de nuestras vidas
(…)
Ven, camina
Te invito
¿Te animas?
(…)
Te miro fijo y te desfiguras
Tus labios ya no suenan,
Tu lengua nos ata,
El humo te absorbe,
Mi cuerpo se escapa, se eleva
Y tras el pájaro se esconde.
Me miras admirada,
Mas no te sorprendes de mi ausencia
Y ahí te quedas, mordiéndote con escasa indiferencia
Te veo sonriendo
¡Créeme!
Logro verte sonriendo
(…)
¿Será que has entendido?
Luces temerosa,
Sonríes, pero nerviosa
Me miras,
Nos recorres,
Te miras,
Te descompones;
Te acercas
Y balbuceando, como defendiéndote… citas a sabios y a pecadores
(…)
Lo dudas,
Lo dudas y me miras;
Te señalo el cielo y hasta donde
Pero aún así, lo dudas y no respondes;
Y entre artimañas te azotas
Fumando miradas
Vomitando copas…
Y ahí te quedas, mujer y niña ansiosa
Luciendo cuentos
Quebrando gotas;
Hasta que con gesto seguro
Dejas tu servilleta,
Me miras,
Te insinúas
Y caminas.
(…)
Frente al mar y bajo sospecha
Me voy diluyendo;
Y en la bohemia, entre inocentes, ahora eres tu quien se esta despidiendo;
Y ahí vienes…
Entre mis manos
Bajo mis cabellos
Entre las notas de este alocado vuelo
Sí, ya perdiste el miedo
Has perdido también el sueño
Pues te desvelas entre bailes y mundos
Entre mis universos
Ven, sube…
Emprendamos el grito
Intoxiquemos el momento
¡Que ya sabes hasta donde y lo que quiero!
¡Y no preguntes!
Que ni yo se lo que estoy sintiendo
Que son éstas, materias finitas esquivas de conceptos
Que antes, debemos morir para seguir siendo
Ven, sube, ¡Y al mundo confesemos a gritos!
¡Proclamemos nuestros rezos!
Y desnudemos a quienes claman en desvergonzado egoísmo
Como enjuiciando el gozo,
Como condenando al viajero
Como si pudieran ver,
Como si supieran, lo que en la dicha encontraremos
(…)
(Mujer, ven… que ya sabes hasta donde puedo
Eres mi piel,
Eres mi vuelo)
Me miras, lo notas:
Sabes que lo disfruto,
Sabes que no puedo
Que no, lo sabes
Sabes que no es un juego
Sabes que de ti, nada debo
Sabes que no,
Que por nadie espero
Mujer, ven…
Y ven suave que ya te estoy sintiendo
Que a medida que pase el tiempo
Entre sueños,
Irás aprendiendo;
¿Cómo?
Apoca las injurias y escucha,
Sigue escuchando
Ven, sube, sigamos subiendo
¿Lo escuchas?
Es tu desenfreno
Le estamos alcanzando
Ven, sube
¡No le perdamos el rastro!
Que de él dependen nuestros ecos
Que de alcanzarlo seremos nuestros únicos dueños
(…)
(Eres mi piel
Eres mi vuelo)
…Te acercas y me miras
Desconfías, pero sabes
Lo sabes, se que sabes
Que oportunidad como ésta,
No tendrás de nuevo
Y en ello te detienes,
Lo sabes; y te detienes
(…)
Borras los papeles
A la diva
Y a las etapas incumplidas
Borras amenazas
Borras cáscara
Sales al ruedo
Rompes canas
Rompes hierro
Rompes reglas
Rompes miedo
Porque sabes, lo sabes
Se que sabes,
Que por nadie y a nadie espero
Me miras, y lo notas:
Sabes que lo disfruto
Sabes, lo sabes
Se que sabes que no puedo
Sabes que no,
No, no es un juego.
Ven, viajemos, busquemos
Logremos el encuentro
¡Recuerda!
Ya rompimos el acuerdo;
Ven, Sube, sigamos subiendo
Que ya no nos quedan más que la desnudez de nuestros cuerpos
Que aunque a ellos les duela,
Ya no les pertenecemos
Y cuidado, no te detengas
Que el humo ya se hace grueso
Y la soledad no pierde el tiempo
Que desde hace días, mi inocencia se ahoga en tu garganta dulce
En tus sombras vírgenes
En mis saltos
En tus pechos
En mis nuevos cantos
En tus saltos, pechos y cantos;
En mis pasos
En nuestros lugares santos
(...)
(Ven, que aun me veo rodeado de bares
Que aun escucho el silbido
Que me quiero dormido y en salvajes carnavales)
Ven, sube y déjame untar mis dedos
¿Qué es?
Es mermelada y crema
Es embriagante condena
Eres lengua dulce y tierna
¿Es acaso éste, mi suave veneno, el Faustino sorbo inocente y tierno?
No, es tan solo mi criticado viaje de ausentes miedos
(…)
Entonces, me disparas
Te rapto
Me disparas
Te contesto
As caído, me miras
Te pierdo
Te desnudas
Te libero
Y no tienes opción
Pues tus fantasías no me engañan
Y a estas alturas, son tus prejuicios una falsa demanda
Siente…
Ven, camina…
Te invito,
¿Te animas?
(…)
Ven,
Que ahora es cuando comienza lo verdadero…
(…)
¡Y se desdibujan tus manos!
¡Tu cintura se desata!
¡Te susurro mis abismos!
¡Tus labios no se cansan!
¡Te confieso mis vicios!
¡Ya no importan las palabras!
(¿Olvidaste tu encierro?)
¡Tus gritos nos atrapan!
¡Te miro fijo y te desfiguras!
¡Tu lengua nos ata!
¡El humo te absorbe!
¡Mi cuerpo se escapa!
¡Se eleva!
¡Y entre tus manos se esconde!
(…)
(Mujer, espero que nunca acabemos
Espero que no en esta vida,
Al menos, no en este silencio
¡Pues hoy, lo prefiero violento
De guitarras agudas
Sueltas al viento!)
Me buscas admirada,
Ahora mírate… jadeante, libre, confundida y despeinada
En pleno vuelo
Mujer, ¿Hasta donde quieres?
Yo te llevo…
Que hasta donde quieras puedo
(…)
Ven, sube, sigamos subiendo
Ven que entumecido y descontento el azul nos espera
Que la lluvia ya me esta cubriendo
Y en ello el mar puede ser eterno.
Ven, que los violines
Entre caricias, sobre las piedras resuenan
¿Los escuchas?
Se confunden con tus aromas
Gotas perfumadas que gritando esperan;
Ven, que bajar no puedo
Que ante tu mirada
Ante una caricia
Nada, nada debo;
Ven, que voy abriendo tus infiernos
Que voy cruzando nubes y nuevos inviernos
Ven, lancémonos al mar,
¡Para naufragar en el olvido!
¡Para suprimirme en la culpa!
¡Para renacer en tu nido!
Ven y mira hasta dónde
Desde dónde y lo que fuimos
Ven y mira dónde
Y lo que hicimos
¿Recuerdas cómo?
Acompañados de la bruma
Sentados en la arena
Mirábamos fijo, sin escucharnos siquiera
Sentados, abusando de la lenta espera
¿Recuerdas dónde?
En todos lados
Donde nos encontrase la dicha
Fuimos playa
Fuiste Eva
Fuimos pintura
Fuiste tela
Fuimos locura
Fuiste ave ciega
Mujer, ven
Y ven tranquila,
Porque las excusas ya no importan
Como sus reclamos
Así, tal cual, como ellos, no importan
Porque tu y yo
¡Porque no son ellos!
Porque jamás
¡Porque solamente tu y yo!
Porque ni por ellos ni por nadie
¡Porque alguna vez!
Porque te apuesto...
(…)
Me miras, sonríes
¿Me ves?
Ven, sube, sigamos subiendo
Que ya estoy, ya estamos dentro,
Así, tal cual,
Como recién nacidos
Entregados al irónico incierto
Mujer...
Ven y ven libre
Y no me sueltes,
Que ahora eres tu quien maneja el viento
¿Ves los barcos?
Nos esperan festejando y sonriendo
Allá en el mar, donde dicen que se acaba el cielo
Donde tu y yo
Donde más nadie;
Donde el animal sigue siendo el dueño,
Donde y hasta sólo nuestros genuinos deseos pueden traernos
Lugares en donde en pinceladas seguiremos existiendo
Para cuando la voz, tu voz
De paso al gran silencio
Para cuando mis manos, ya no estén escribiendo;
Entonces, y por más que quieran,
Nadie podrá negar lo que fuimos y seguiremos siendo
A pesar de nuestros errores, a pesar de haber sido felices, únicos y eternos
Mujer, ven, sube, sigamos subiendo
Que aquí comienza el que llegará a ser tu último viaje,
El vuelo verdadero…
viernes 14 de noviembre de 2008
NADA PERSONAL
Nada personal...
¡No soy yo quien les habla, ni ustedes los que escuchan!
¡Somos muchos los que hablamos, de lo que pocos entienden!
¡No soy yo quien les habla, ni ustedes los que ayudan!
¡Somos muchos los que aplaudimos, lo que pocos prefieren!
¡No soy yo quien les habla, ni ustedes los que escuchan!
¡Somos muchos los que hablamos, de lo que todos esconden!
¡No soy yo quien les habla, y es que ante ustedes no soy quien!
¡Ante ustedes, ni esclavo ni rey!
¡No soy yo quien les canta, ni ustedes los que gritan!
¡Somos muchos lo que gritamos, por ustedes los que callan!
¡No soy yo quien les habla, ni ustedes los que buscan!
¡Somos muchos los que hablamos, de lo que pocos atacan!
¡Hoy no soy yo, ayer fueron otros y mañana quien sabe quien!
¡Hoy no soy yo quien les habla, así como tampoco serán ustedes los que me querrán ver hablar!...
¡Porque ni ustedes ni yo!
¡Porque nunca más nadie!
¡Porque únicamente!
¡Porque alguna vez y como siempre, no son ustedes los que pierden!
¡No soy yo quien les habla, ni ustedes los que entienden que en esto no existe… nada personal! Y es que ni ustedes ni yo jamás nunca hablaremos el mismo idioma, la misma lengua, la misma sangre, la misma época, los mismos padres, las mismas escuelas, los mismos sables, las mismas guerras, tus mismos años, mis eternas quejas!
¡No soy yo quien les habla, ni ustedes los que escuchan!
¡Somos muchos los que hablamos, de lo que pocos entienden!
¡No soy yo quien les habla, ni ustedes los que ayudan!
¡Somos muchos los que aplaudimos, lo que pocos prefieren!
¡No soy yo quien les habla, ni ustedes los que escuchan!
¡Somos muchos los que hablamos, de lo que todos esconden!
¡No soy yo quien les habla, y es que ante ustedes no soy quien!
¡Ante ustedes, ni esclavo ni rey!
¡No soy yo quien les canta, ni ustedes los que gritan!
¡Somos muchos lo que gritamos, por ustedes los que callan!
¡No soy yo quien les habla, ni ustedes los que buscan!
¡Somos muchos los que hablamos, de lo que pocos atacan!
¡Hoy no soy yo, ayer fueron otros y mañana quien sabe quien!
¡Hoy no soy yo quien les habla, así como tampoco serán ustedes los que me querrán ver hablar!...
¡Porque ni ustedes ni yo!
¡Porque nunca más nadie!
¡Porque únicamente!
¡Porque alguna vez y como siempre, no son ustedes los que pierden!
¡No soy yo quien les habla, ni ustedes los que entienden que en esto no existe… nada personal! Y es que ni ustedes ni yo jamás nunca hablaremos el mismo idioma, la misma lengua, la misma sangre, la misma época, los mismos padres, las mismas escuelas, los mismos sables, las mismas guerras, tus mismos años, mis eternas quejas!
LAS CUATRO MUERTES DEL SUJETO
Las cuatro muertes del sujeto...
Quien se niega como artista muere al menos cuatro veces, y eso sólo si es que quiere morir tranquilo.
Quien aya sentido la necesidad de asesinar su personalidad creadora, comete el mismo acto consigo mismo, ya que en la represión de la primera, el sujeto sufre al mismo tiempo la muerte de las ideas; y para cuando se da cuenta de que finalmente se mató en la negación de su artista, muere por tercera vez; es ésta por ende una muerte dramática quizás la más desequilibrante de las cuatro ya que al reconocerse suicida de su alma creadora se ve tocado por la vergüenza y la cobardía asumiendo una culpa y el error. Entonces nace un cuarto sujeto, quien necesita enmendar el error cometido para hacer revivir al primero, quien quizás fue el sujeto más puro de todos, pero no el más fuerte. Nace así, entonces el que hoy generalmente reconocemos como el creador sucio y enclavado de nuestros tiempos, quien finalmente morirá en su cuarto momento, dando paso a la muerte biológica del cuerpo.
DESDE MI MENTIRA
Desde mi mentira...
El pintor y en realidad el Artista en sí es un mentiroso. Sí, me escucharon bien; y no crean que les estoy insultando… pues sólo, y a diferencia de ellos, me permitiré decir la verdad. La vida del artista se desenvuelve en la mentira… viven de sus mentiras… y muchos de ellos, viven en una mentira; se inventan mundos, submundos y mundillos internos de escasa sanidad mental, ya que necesitan vernos desde fuera, pues según ellos somos nosotros los que vivimos en la falacia, entonces, tratan de no ser parte de ella, pero inconcientemente al mismo tiempo crean otra, sólo que ésta les es potencialmente nutritiva al momento de crear. Ellos crean desde una mentira que, se supone es solución y reacción a otra. Por ende, mucho de lo que nos digan tiene gran parte de mentira también.
martes 4 de noviembre de 2008
CONFIESO A DOCE INDIVIDUOS DEL "SOY"
Confieso a doce individuos del "Soy"
Soy lo que hago, hago lo que quiero, quiero lo suficiente y lo suficiente es todo.
Soy el Existencialista.
Soy lo que tengo, tengo lo que se me ha dado, se me ha dado lo que me he ganado, he ganado lo suficiente; con eso me basta.
Soy el Conformista.
Soy lo que se, se bastante, aun así no es suficiente, pues suficiente tendrán, cuando todo acabe.
Soy el Sabio.
Soy lo que deseo, deseo lo que no tengo, no tengo bastante, bastante es poco y a veces nada.
Soy el Ambicioso.
Soy mi ley, mi ley sin patria, sin patria ni rey, sin rey es como quiero, quiero ser libre, ser libre es necesario, necesario es suficiente, suficiente es la vida, la vida es mía y no la regalo.
Soy el Anarquista.
Soy para mis hijos, mis hijos son todo, todo es mi familia, mi familia es única, única fue mi vida, pues mi vida ya no es mía, mi vida es de ellos, ellos son mi hijos, mis hijos son todo, todo es mi familia, mi familia es única y única fue la oportunidad de que mi vida sea solamente mía.
Soy el Padre.
Soy el Existencialista.
Soy lo que tengo, tengo lo que se me ha dado, se me ha dado lo que me he ganado, he ganado lo suficiente; con eso me basta.
Soy el Conformista.
Soy lo que se, se bastante, aun así no es suficiente, pues suficiente tendrán, cuando todo acabe.
Soy el Sabio.
Soy lo que deseo, deseo lo que no tengo, no tengo bastante, bastante es poco y a veces nada.
Soy el Ambicioso.
Soy mi ley, mi ley sin patria, sin patria ni rey, sin rey es como quiero, quiero ser libre, ser libre es necesario, necesario es suficiente, suficiente es la vida, la vida es mía y no la regalo.
Soy el Anarquista.
Soy para mis hijos, mis hijos son todo, todo es mi familia, mi familia es única, única fue mi vida, pues mi vida ya no es mía, mi vida es de ellos, ellos son mi hijos, mis hijos son todo, todo es mi familia, mi familia es única y única fue la oportunidad de que mi vida sea solamente mía.
Soy el Padre.
Soy lo que tu quieras, lo que tu quieras te doy, te doy todo lo que tengo, tengo todo y mi amor, mi amor es verdadero y único, única es la oportunidad de amar, de amar nuestras vidas, nuestras vidas juntemos, juntemos nuestras almas, y si quieres, mi alma vendo, vendo todo lo que incluso no tengo, pues por mucho que tenga, no tengo nada, si tu amor no tengo.
Soy el Enamorado
Soy lo que consumo, consumo lo que puedo, puedo intentar no consumir, no consumir es imposible, imposible es que acabes con esto, esto es eterno, eterna es mi condena, mi condena es mi placer, mi placer es mi felicidad, la felicidad cuesta caro, caro me salió meterme en esto, esto es eterno, eterna es mi condena, mi condena es mi placer, mi placer es mi felicidad, mi felicidad pudo haber sido otra, otra oportunidad no tuve, no tuve, muchas, demasiadas veces, nada tuve.
Soy el Adicto.
Soy lo que consumo, consumo lo que puedo, puedo intentar no consumir, no consumir es imposible, imposible es que acabes con esto, esto es eterno, eterna es mi condena, mi condena es mi placer, mi placer es mi felicidad, la felicidad cuesta caro, caro me salió meterme en esto, esto es eterno, eterna es mi condena, mi condena es mi placer, mi placer es mi felicidad, mi felicidad puedo haber sido otra, otra oportunidad tuve, tuve muchas, demasiadas veces, demasiado tuve.
Soy el Consumista
Soy lo que amo, amo lo que soy, soy mi verdad, mi verdad es todo, todo amo de mi, de mi dependen muchos, muchos quisieran ser como yo, yo soy lo que necesitan, necesitan de mi, en mi encontrarán todo, todo soy yo, yo soy lo que amo.
Soy el Egocéntrico.
Soy mi cuerpo, mi cuerpo es lo que desean, desean sus fantasías, de sus fantasías vivo, vivo de mi negocio, mi negocio es tu placer, tu placer es baboso, baboso es quien me llama, me llama quien no tiene, no tiene quien no sabe, no sabe quien no puede encontrar, encontrar placer, placer en su cama y por ende, por mi cama paga.
Soy la Prostituta.
Soy lo que amo, amo lo que hago, hago mi obra, mi obra es todo, todo es relativo, relativa es la verdad, la verdad casi siempre es triste, triste es lo que escuché, escuché lo que dicen, dicen que nada "SOY"... soy lo que amo, amo lo que hago, hago mi obra, mi obra es todo, todo es relativo, relativa es la verdad, la verdad casi siempre es triste, triste es lo que escuché, escuché lo que dicen, dicen que nada "AMO"... amo lo que hago, hago mi obra, mi obra es todo, todo es relativo, relativa es la verdad, la verdad casi siempre es triste, triste es lo que escuché, escuché lo que dicen, dicen que nada "HAGO"... hago mi obra, mi obra es todo, todo es relativo, relativa es la verdad, la verdad casi siempre es triste, triste es lo que escuché, escuché lo que dicen, dicen que nada es mi "OBRA" (...) ¡Eso sí que no se los aguanto!
Soy el Artista.
miércoles 24 de septiembre de 2008
QUIZÁS, HISTORIA ABIERTA
Quizás, historia abierta...
Estamos sentados alrededor de una mesa y una cerveza nos acompaña,
El entorno es dócil, pero no menos absorbente.
Nuestra mesa es la de la esquina, esta pegada a una pared roja,
Esa que sostiene cuadros de irónicos recuerdos…
Nos reíamos, algo conversamos, actuamos distantes,
Algo temerosos y confundidos, disfrutamos lo poco,
Sin embargo, no tardamos en quedarnos en silencio,
Como esperando ser sinceros,
Como esperando que me digas lo que en realidad quieres;
Lo que en realidad sientes,
Como pensando en si es bueno interrumpir ese momento cobarde y sordo.
Ninguno actúa, ninguno trata de hacerlo,
Como tratando de que no nos gane la incomodidad,
Ninguno demuestra lo verdadero y por lo mismo, nuestros ojos escondemos.
Pasan los minutos, pasan las miradas
Y mil impulsos de amar son maniatados por la inseguridad de verme amando,
Por tu frialdad auto impuesta, la que yo te contagié,
La que me hizo perderte,
La que me auto condené,
Esa frialdad egoísta y absurda,
Esa que me ayudó a ausentarme,
Esa que me ayudó a perderme,
Esa que me tiene aquí, frente a ti, vivo, pero no menos enfermo.
La música nos acompaña y la cerveza ya se aburre de tanta espera.
El reloj avanza a destiempo y aunque lo intentemos, nunca es suficiente,
Pues ninguno alza la voz.
Creíamos que estábamos como antes,
En una de esas juntas embriagantes y fantasiosas,
Pero ninguno lograba esa sensación;
Si pareciera que ni tú ni yo fuimos capaces de quedarnos con algo de lo bello
Para traerlo a la mesa…
Así, sin obsequios, ni engaños llegamos desnudos, pero ciegos.
¿De qué nos sirvió la desnudez?
De nada nos servía conversar lo cotidiano, si lo nuestro ya no era:
No es, lo mismo.
Creíamos estar en otra de esas tardes,
Intentamos que sea como otra de esas tardes,
¿Pero cómo?
Si en realidad no hacíamos otra cosa que conocernos
¿Para qué?
Para quizás llegar a reencontrarnos
¿Cómo?
Si ya no éramos los que quisimos ser.
Estamos sentados alrededor de una mesa y una cerveza nos acompaña,
El entorno es hostil, pero no menos interesante,
Nuestra mesa ya no es la de la esquina,
Ahora estamos cerca del jardín,
Pegados a una pared incolora y desconocida,
Quizás, ahora la del cuadro eres tú,
Quizás alguna vez me soñé en esta cita,
Quizás nos equivocamos de trago,
Quizás nos equivocamos de mesa,
Quizás es mi angustia, mi torpeza,
Quizás es mi disgusto de ermitaño
Y es que a veces soy tacaño, impulsivo y luego caigo avergonzado;
Quizás hoy no lo entiendas, pues quizás sólo sean mis insufribles deseos de amar
O sólo se trate de que me es difícil verte feliz, mientras yo en esta fría pieza.
No logro vernos y la conversación definitivamente no fluye;
Quizás se trate de franqueza,
Quizás es el humo de tu cigarro
O el alcohol en mi cabeza,
Lo único que se, es que el sorbo es volátil y la música ya no me suena a fiesta,
Pues el baile no implica gozo, ya que sólo escucho a mi corazón dolido
Y la melodía de su oxidada orquesta.
Las calles cierran y la hora nos condena,
Pues no se si mañana pueda abrir tu puerta,
Quizás no sea yo quien llegue a ti pidiéndote la palabra hoy ausente,
La respuesta correcta, un si desesperado, la sílaba concreta…
Quizás no sea yo quien mañana se atreva,
Ojala que me reconozcas y por la figura forastera te dejes tocar
Porque si de conversar se trata, ya no somos buenos
Y es que no somos hoy, lo que en su mejor momento fuimos,
Aunque lo intentemos…
Aunque siendo sincero, creo que aquí, aun te tengo;
Nos tenemos…
Entonces es cuando nuevamente nos toca partir,
Pues ya el silencio no aburre, ahora hostiga,
Como nuestras ganas de estar,
Como los recuerdos y las sobremesas que me inquietan los días preguntándome
El por qué de sus sueños regresivos
Y de las alegrías perdidas;
Como si lo supiera.
Y nada les digo,
Y es que aun no tengo respuesta,
Pues sólo escribo derramando mi alma
Sobre las letras del final de ésta,
Nuestra incierta
Historia abierta.
Estamos sentados alrededor de una mesa y una cerveza nos acompaña,
El entorno es dócil, pero no menos absorbente.
Nuestra mesa es la de la esquina, esta pegada a una pared roja,
Esa que sostiene cuadros de irónicos recuerdos…
Nos reíamos, algo conversamos, actuamos distantes,
Algo temerosos y confundidos, disfrutamos lo poco,
Sin embargo, no tardamos en quedarnos en silencio,
Como esperando ser sinceros,
Como esperando que me digas lo que en realidad quieres;
Lo que en realidad sientes,
Como pensando en si es bueno interrumpir ese momento cobarde y sordo.
Ninguno actúa, ninguno trata de hacerlo,
Como tratando de que no nos gane la incomodidad,
Ninguno demuestra lo verdadero y por lo mismo, nuestros ojos escondemos.
Pasan los minutos, pasan las miradas
Y mil impulsos de amar son maniatados por la inseguridad de verme amando,
Por tu frialdad auto impuesta, la que yo te contagié,
La que me hizo perderte,
La que me auto condené,
Esa frialdad egoísta y absurda,
Esa que me ayudó a ausentarme,
Esa que me ayudó a perderme,
Esa que me tiene aquí, frente a ti, vivo, pero no menos enfermo.
La música nos acompaña y la cerveza ya se aburre de tanta espera.
El reloj avanza a destiempo y aunque lo intentemos, nunca es suficiente,
Pues ninguno alza la voz.
Creíamos que estábamos como antes,
En una de esas juntas embriagantes y fantasiosas,
Pero ninguno lograba esa sensación;
Si pareciera que ni tú ni yo fuimos capaces de quedarnos con algo de lo bello
Para traerlo a la mesa…
Así, sin obsequios, ni engaños llegamos desnudos, pero ciegos.
¿De qué nos sirvió la desnudez?
De nada nos servía conversar lo cotidiano, si lo nuestro ya no era:
No es, lo mismo.
Creíamos estar en otra de esas tardes,
Intentamos que sea como otra de esas tardes,
¿Pero cómo?
Si en realidad no hacíamos otra cosa que conocernos
¿Para qué?
Para quizás llegar a reencontrarnos
¿Cómo?
Si ya no éramos los que quisimos ser.
Estamos sentados alrededor de una mesa y una cerveza nos acompaña,
El entorno es hostil, pero no menos interesante,
Nuestra mesa ya no es la de la esquina,
Ahora estamos cerca del jardín,
Pegados a una pared incolora y desconocida,
Quizás, ahora la del cuadro eres tú,
Quizás alguna vez me soñé en esta cita,
Quizás nos equivocamos de trago,
Quizás nos equivocamos de mesa,
Quizás es mi angustia, mi torpeza,
Quizás es mi disgusto de ermitaño
Y es que a veces soy tacaño, impulsivo y luego caigo avergonzado;
Quizás hoy no lo entiendas, pues quizás sólo sean mis insufribles deseos de amar
O sólo se trate de que me es difícil verte feliz, mientras yo en esta fría pieza.
No logro vernos y la conversación definitivamente no fluye;
Quizás se trate de franqueza,
Quizás es el humo de tu cigarro
O el alcohol en mi cabeza,
Lo único que se, es que el sorbo es volátil y la música ya no me suena a fiesta,
Pues el baile no implica gozo, ya que sólo escucho a mi corazón dolido
Y la melodía de su oxidada orquesta.
Las calles cierran y la hora nos condena,
Pues no se si mañana pueda abrir tu puerta,
Quizás no sea yo quien llegue a ti pidiéndote la palabra hoy ausente,
La respuesta correcta, un si desesperado, la sílaba concreta…
Quizás no sea yo quien mañana se atreva,
Ojala que me reconozcas y por la figura forastera te dejes tocar
Porque si de conversar se trata, ya no somos buenos
Y es que no somos hoy, lo que en su mejor momento fuimos,
Aunque lo intentemos…
Aunque siendo sincero, creo que aquí, aun te tengo;
Nos tenemos…
Entonces es cuando nuevamente nos toca partir,
Pues ya el silencio no aburre, ahora hostiga,
Como nuestras ganas de estar,
Como los recuerdos y las sobremesas que me inquietan los días preguntándome
El por qué de sus sueños regresivos
Y de las alegrías perdidas;
Como si lo supiera.
Y nada les digo,
Y es que aun no tengo respuesta,
Pues sólo escribo derramando mi alma
Sobre las letras del final de ésta,
Nuestra incierta
Historia abierta.
Fuimos Dioses...
Fuimos Dioses...
Y fuimos dioses, pues quisimos serlo.
Entonces que nadie levante la mirada al cielo preguntándose:
¿Dios, por qué nos haces esto?
Que ya no es Dios quien te puede responder,
Que ya Dios no sabe de fieles,
Que de fieles no quedan verdaderos,
Que de verdadero nada tenemos,
Que de Dios ya nadie puede hablar…
Sólo aquel quien le quitó la palabra para hacerla suya…
Pregúntenle a él,
A él, que no esta en el cielo,
Que de fieles sabe manejar,
Y Que verdades sabe inventar,
A él, quien nunca lo hará…
A él, que no esta en el cielo,
A él, quien juró nunca contestar.
Y fuimos dioses, pues quisimos serlo.
Entonces que nadie levante la mirada al cielo preguntándose:
¿Dios, por qué nos haces esto?
Que ya no es Dios quien te puede responder,
Que ya Dios no sabe de fieles,
Que de fieles no quedan verdaderos,
Que de verdadero nada tenemos,
Que de Dios ya nadie puede hablar…
Sólo aquel quien le quitó la palabra para hacerla suya…
Pregúntenle a él,
A él, que no esta en el cielo,
Que de fieles sabe manejar,
Y Que verdades sabe inventar,
A él, quien nunca lo hará…
A él, que no esta en el cielo,
A él, quien juró nunca contestar.
Asesinato del cuerpo ejecutante
Asesinato del cuerpo ejecutante...
Mientras el violín canta y resuena contra el viento seco y ausente, el cuerpo ejecutante danza, no haciendo otra cosa que eso: Ejecutar, pues mientras más anónimo sea el cuerpo más valorada será la obra. Es éste entonces, un claro ejemplo de ficio y excelencia en el ficio y al mismo tiempo de la triste aceptación del anonimato de mismo talento.
Ese violín suena como un violín de los mismísimos Dioses; Ese violín suena como ha sonado en las manos de miles a lo largo de los años.
Mientras el violín canta y resuena contra el viento seco y ausente, el cuerpo ejecutante danza, no haciendo otra cosa que eso: Ejecutar, pues mientras más anónimo sea el cuerpo más valorada será la obra. Es éste entonces, un claro ejemplo de ficio y excelencia en el ficio y al mismo tiempo de la triste aceptación del anonimato de mismo talento.
Ese violín suena como un violín de los mismísimos Dioses; Ese violín suena como ha sonado en las manos de miles a lo largo de los años.
¡Devuélvanosmelo!...
¡Devuélvanosmelo!...
Bienaventurados aquellos que en la cotidianidad de su egocentrismo desesperado no logran advertir sentimientos de culpa, que de ellos es este mundo.
¡Devuélvanosmelo!
Bienaventurados aquellos que en la cotidianidad de su egocentrismo desesperado no logran advertir sentimientos de culpa, que de ellos es este mundo.
¡Devuélvanosmelo!
¡Ignorantes quienes le ven como un defecto!
¡Ignorantes quienes le ven como un defecto!
Bienaventurados los ciegos, que en la fantasiosa contemplación del resto de sus sentidos desarrollan genuinos mundos internos faltos de una imagen que alimentar y no caen en la decadente necesidad de engordar la tan sobrevalorada imagen aparente de la persona.
¡Ignorantes quienes le ven como un defecto!
Bienaventurados los ciegos, que en la fantasiosa contemplación del resto de sus sentidos desarrollan genuinos mundos internos faltos de una imagen que alimentar y no caen en la decadente necesidad de engordar la tan sobrevalorada imagen aparente de la persona.
¡Ignorantes quienes le ven como un defecto!
¡Disculpen la insistencia!
¡Disculpen la insistencia!
Bienaventurados aquellos que desde la comodidad de sus teclados suman fuerzas aparentes sin remordimiento alguno, que a diferencia de otros, ellos no necesitan hacer acción en la nueva causa, ni les es necesario tener una propia, pues les basta con manoseado y ya citado juego de la imagen aparente de la persona.
¡Disculpen la insistencia!
Bienaventurados aquellos que desde la comodidad de sus teclados suman fuerzas aparentes sin remordimiento alguno, que a diferencia de otros, ellos no necesitan hacer acción en la nueva causa, ni les es necesario tener una propia, pues les basta con manoseado y ya citado juego de la imagen aparente de la persona.
¡Disculpen la insistencia!
¡Lo vi en la tele!
¡Lo vi en la tele!
Bienaventurados aquellos que se dejan absorber por el abuso y manejo obsesivo de los medios y gozan del morbo y de la risa fácil que no les faltará nunca nada, pues de ellos es la televisión y el mal periodismo hoy reinantes.
¡Lo vi en la tele!
Bienaventurados aquellos que se dejan absorber por el abuso y manejo obsesivo de los medios y gozan del morbo y de la risa fácil que no les faltará nunca nada, pues de ellos es la televisión y el mal periodismo hoy reinantes.
¡Lo vi en la tele!
¡Dios me lo dijo!
¡Dios me lo dijo!
Bienaventurado el ateo, sí, el ateo… que desde su visión terrenal goza del hoy escaso sentido común y no ostenta iluminaciones ni cae en el juicio barato de la ignorante iglesia, porque no arrastrará con la culpa de siglos de maltrato a la vida en nombre de ese Dios que sus devotos nunca supieron conocer ni entender.
¡Dios me lo dijo!
Bienaventurado el ateo, sí, el ateo… que desde su visión terrenal goza del hoy escaso sentido común y no ostenta iluminaciones ni cae en el juicio barato de la ignorante iglesia, porque no arrastrará con la culpa de siglos de maltrato a la vida en nombre de ese Dios que sus devotos nunca supieron conocer ni entender.
¡Dios me lo dijo!
domingo 8 de junio de 2008
Como ellos creen…
Como ellos creen…
- ¿Qué eres? ¿Qué haces? …Silencio, cómo me gustaría poder explicarles, pero no es tema de conversación de vereda al paso y prefiero dejarles en claro que sí, es como ellos creen y ven. Nada - No me dijo nada más, y creo que no había nada más que decir tampoco, pues su pena era palpable, y sus ojos denotaban lejanía. No supe qué hacer, sólo atiné a acariciarle la espalda y a apretarle con fuerza su áspera mano. Entonces me miró y me preguntó ¿Cómo te llamas? – Rebeca, le respondí. Su rostro esbozó una débil sonrisa y sus ojos se le llenaron de lágrimas… No importa quien sea – me dijo. – Y si de hacer cosas se trata, prefiero seguir haciendo lo que para ellos es nada; ya hay muchos cerdos en esta mierda y no quiero comer de ella tampoco.
- ¿Qué eres? ¿Qué haces? …Silencio, cómo me gustaría poder explicarles, pero no es tema de conversación de vereda al paso y prefiero dejarles en claro que sí, es como ellos creen y ven. Nada - No me dijo nada más, y creo que no había nada más que decir tampoco, pues su pena era palpable, y sus ojos denotaban lejanía. No supe qué hacer, sólo atiné a acariciarle la espalda y a apretarle con fuerza su áspera mano. Entonces me miró y me preguntó ¿Cómo te llamas? – Rebeca, le respondí. Su rostro esbozó una débil sonrisa y sus ojos se le llenaron de lágrimas… No importa quien sea – me dijo. – Y si de hacer cosas se trata, prefiero seguir haciendo lo que para ellos es nada; ya hay muchos cerdos en esta mierda y no quiero comer de ella tampoco.
Más valiosa que tu cuerpo…
Más valiosa que tu cuerpo…Dibujarte desnuda es recorrerte con mis manos, es tocarte… sentirte, llorarte y dibujarte otra vez… pero no confundas mi dibujo con mis no ganas de tenerte… porque le faltarías el respeto a mi obra, que por cierto, es mucho más valiosa que tu cuerpo
martes 3 de junio de 2008
¡Las regalo!
¡Las regalo!
Una vez alguien escribió: Tengo mil ideas en mente, más bien, mil obsesiones… y por cada una de ellas, tengo mil variantes, mil postulados a favor y mil en contra. Podríamos conversar horas y en detalle, pero ambos sabemos que no seria sano.
Tengo un par de ideas en mi mente, mas no quiero seguir así… ya perdió sentido el tenerlas… y es que ya han sido muchas las que me han visitado sin poder ser bien atendidas… …¡Pido y exijo no se me vengan más!
[…]
Han pasado días y sigo teniendo ideas en mi mente… he hecho de todo para no tenerlas, si hasta empecé a tratar de vivir como tú para no tenerlas…
[…]
Aun tengo ideas, pero he decidido que desde hoy ya no serán mías… las regalo…
Tengo mil ideas en mente, es decir, mil obsesiones… ¿Dije obsesiones? Perdón quise decir demonios ¿Dije mil? La verdad es que quise decir dos mil… dos mil tormentos, angustias, encierros, problemas, fracasos, orgasmos y trasnoches…
[…]
Ya no tengo ideas...
¡He muerto!
Una vez alguien escribió: Tengo mil ideas en mente, más bien, mil obsesiones… y por cada una de ellas, tengo mil variantes, mil postulados a favor y mil en contra. Podríamos conversar horas y en detalle, pero ambos sabemos que no seria sano.
Tengo un par de ideas en mi mente, mas no quiero seguir así… ya perdió sentido el tenerlas… y es que ya han sido muchas las que me han visitado sin poder ser bien atendidas… …¡Pido y exijo no se me vengan más!
[…]
Han pasado días y sigo teniendo ideas en mi mente… he hecho de todo para no tenerlas, si hasta empecé a tratar de vivir como tú para no tenerlas…
[…]
Aun tengo ideas, pero he decidido que desde hoy ya no serán mías… las regalo…
Tengo mil ideas en mente, es decir, mil obsesiones… ¿Dije obsesiones? Perdón quise decir demonios ¿Dije mil? La verdad es que quise decir dos mil… dos mil tormentos, angustias, encierros, problemas, fracasos, orgasmos y trasnoches…
[…]
Ya no tengo ideas...
¡He muerto!
Declaración de Paz…
Declaración de Paz…
Entonces el condenado a muerte levantó la voz y dijo:
Les declaro la paz… declaro la paz a una guerra que no comencé pero que entendí y hasta ahora compartía… ustedes no saben de su existencia… pero todos viven en ella, se podría decir que son víctimas y victimarios… algunos menos inocentes que otros, pero todos igual de engañados; y les declaro la paz no porque les aya aceptado sus excusas, sino porque no quiero ahogarme en artimañas y confrontaciones trasnochadas. No quiero sentirles como enemigos… no me hace bien… no quiero vivir con esta repugnancia, por lo que les dejaré en paz para tratar de encontrar la mía…
Entonces el condenado a muerte levantó la voz y dijo:
Les declaro la paz… declaro la paz a una guerra que no comencé pero que entendí y hasta ahora compartía… ustedes no saben de su existencia… pero todos viven en ella, se podría decir que son víctimas y victimarios… algunos menos inocentes que otros, pero todos igual de engañados; y les declaro la paz no porque les aya aceptado sus excusas, sino porque no quiero ahogarme en artimañas y confrontaciones trasnochadas. No quiero sentirles como enemigos… no me hace bien… no quiero vivir con esta repugnancia, por lo que les dejaré en paz para tratar de encontrar la mía…
Eres uno de esos malditos…
Eres uno de esos malditos…
Escribes como esos poetas malditos que dicen ser hijos de la inspiración instantánea y trasnochada que postularon los ingenuos amigos de Bretón, sin embargo no pretendas ser un vanguardista de tus decadencias, porque de seguir así, en ellas te puedes a quedar…
Tienes casi doscientas páginas rayadas entre dichos y palabreríos, pero sientes que nada dicen en total… y aunque quizás a ratos tienen sentido, la verdad es que ninguna crees que sea digna de narrar; escribes como esos poetas malditos, como si tuvieras algo interesante que decir… casi engañándote y rebuscando en lo que no tienes. – dijo el maestro al revoltoso y novel escritor. Sin embargo ni las duras palabras del viejo y sabio maestro le impidieron seguir escribiendo; sólo que desde ahora lo haría en otro sitio y sin maestros. A la mañana siguiente el joven y empedernido escritor dejó el taller y en él una nota que entre líneas quizás explicaba los enfermizos deseos de éste por seguir escribiendo.
- ¡Escribo hoy para mañana poder tener el gozo de desconocer mis dichos, mis quejas y mis absurdos ideales!-
Era obvio, eran los años del derroche mental, tipos como él no se necesitaban.
Escribes como esos poetas malditos que dicen ser hijos de la inspiración instantánea y trasnochada que postularon los ingenuos amigos de Bretón, sin embargo no pretendas ser un vanguardista de tus decadencias, porque de seguir así, en ellas te puedes a quedar…
Tienes casi doscientas páginas rayadas entre dichos y palabreríos, pero sientes que nada dicen en total… y aunque quizás a ratos tienen sentido, la verdad es que ninguna crees que sea digna de narrar; escribes como esos poetas malditos, como si tuvieras algo interesante que decir… casi engañándote y rebuscando en lo que no tienes. – dijo el maestro al revoltoso y novel escritor. Sin embargo ni las duras palabras del viejo y sabio maestro le impidieron seguir escribiendo; sólo que desde ahora lo haría en otro sitio y sin maestros. A la mañana siguiente el joven y empedernido escritor dejó el taller y en él una nota que entre líneas quizás explicaba los enfermizos deseos de éste por seguir escribiendo.
- ¡Escribo hoy para mañana poder tener el gozo de desconocer mis dichos, mis quejas y mis absurdos ideales!-
Era obvio, eran los años del derroche mental, tipos como él no se necesitaban.
El mismo que escribe, pinta y canta…
El mismo que escribe, pinta y canta…
Un creador no se limita… quizás un pintor sí, pero no un creador…porque el pintor pinta y viaja en la materialidad de la pintura como el creador lo hace en todas las cosas de la vida…y es que si en su mente tiene alguna melodía, la pinta y le escribe una letra mientras la tararea; y así compone…
Un creador no se limita… quizás un pintor sí, pero no un creador…porque el pintor pinta y viaja en la materialidad de la pintura como el creador lo hace en todas las cosas de la vida…y es que si en su mente tiene alguna melodía, la pinta y le escribe una letra mientras la tararea; y así compone…
La partida del poeta errante…
La partida del poeta errante…
-¿Y por qué dejar de escribir? ¡Denme una buena razón para dejar de hacerlo! - decía algo borracho un tipo, en un oscuro y tabaquero bar de un pueblo no muy conocido.
Estas palabras nacen y fluyen no para mi tranquilidad, ni para la de quienes las lean… estas palabras nacen simplemente porque tienen que ser escritas… y es éste, un tiempo prudente, y más que oportuno… escribo y no pienso, me relajo, busco, recuerdo, siento, me acomodo y miro a mi alrededor; una habitación oscura y a unos pasos, mi familia en la larga noche de mi, nuestra eterna búsqueda…
¿Yo? Sigo escuchando voces… mucho de mi quedó en ese salón, un amarga y feliz máscara de un pequeño pero importante paso. Sin embargo también me alimente de sus gritos, sonrisas y de todo tipo de miradas… esas miradas… ¿Palabras? Palabras mudas relatadas con monólogos de indiferencia y actos fríos… desencuentros de segundos que revolucionaron desiciones… ¿La mía? Ya fue tomada… no tengo mucho que decir, y que no les extrañe; sin embargo, lamentablemente sigue siendo divertido y hasta insoportablemente desesperante cuando el silencio nos reúne como respuesta a un ¿Y ahora?...
Ahora me toca partir, sin embargo es imposible hacerlo sin antes recordar lo vivido en este pueblo…su gente, sus rostros, sus calles……..todo va conmigo….. Todo y nada… pues no me llevo más que una que otra pilcha, después de todo… de no ser así no tendría gracia.
Me voy para quizás volver. Comenzaré un viaje a través de varios caminos, muchos rostros, mucho cansancio, y un mismo sentido… y voy en una búsqueda. Y reconozco un vacío… pero un vacío que me es agradable, pues creo que es ese el vacío que me mueve…el mismo que, ahora me doy cuenta, me ha movido de un lugar a otro hasta llegar hasta este instante. Un vacío que me ha hecho ver que de todas las opciones que no supe aprovechar, para mi tranquilidad y reafirmando lo optado en su momento, ninguna era para mí…. Es éste, por ende, un vacío que agradezco seguir teniendo pues no se cansa de indicarme el camino…
-¿Y por qué dejar de escribir? ¡Denme una buena razón para dejar de hacerlo! - decía algo borracho un tipo, en un oscuro y tabaquero bar de un pueblo no muy conocido.
Estas palabras nacen y fluyen no para mi tranquilidad, ni para la de quienes las lean… estas palabras nacen simplemente porque tienen que ser escritas… y es éste, un tiempo prudente, y más que oportuno… escribo y no pienso, me relajo, busco, recuerdo, siento, me acomodo y miro a mi alrededor; una habitación oscura y a unos pasos, mi familia en la larga noche de mi, nuestra eterna búsqueda…
¿Yo? Sigo escuchando voces… mucho de mi quedó en ese salón, un amarga y feliz máscara de un pequeño pero importante paso. Sin embargo también me alimente de sus gritos, sonrisas y de todo tipo de miradas… esas miradas… ¿Palabras? Palabras mudas relatadas con monólogos de indiferencia y actos fríos… desencuentros de segundos que revolucionaron desiciones… ¿La mía? Ya fue tomada… no tengo mucho que decir, y que no les extrañe; sin embargo, lamentablemente sigue siendo divertido y hasta insoportablemente desesperante cuando el silencio nos reúne como respuesta a un ¿Y ahora?...
Ahora me toca partir, sin embargo es imposible hacerlo sin antes recordar lo vivido en este pueblo…su gente, sus rostros, sus calles……..todo va conmigo….. Todo y nada… pues no me llevo más que una que otra pilcha, después de todo… de no ser así no tendría gracia.
Me voy para quizás volver. Comenzaré un viaje a través de varios caminos, muchos rostros, mucho cansancio, y un mismo sentido… y voy en una búsqueda. Y reconozco un vacío… pero un vacío que me es agradable, pues creo que es ese el vacío que me mueve…el mismo que, ahora me doy cuenta, me ha movido de un lugar a otro hasta llegar hasta este instante. Un vacío que me ha hecho ver que de todas las opciones que no supe aprovechar, para mi tranquilidad y reafirmando lo optado en su momento, ninguna era para mí…. Es éste, por ende, un vacío que agradezco seguir teniendo pues no se cansa de indicarme el camino…
Con lo justo y poco todo aman…
Con lo justo y poco todo aman…
Cuando se vive entre tan poco, no se sabe lo que es soñar, porque sueñas a diario, ríes con poco y con lo mínimo te conformas, porque sólo se vive para lo inmediato, para lo práctico y suficiente; y lo suficiente es simple y a la vez increíble. Cuando se vive con lo justo y poco, el pan sabe a té y siempre alcanza, porque el comer no es un gusto ni un problema. Cuando se vive con lo justo, se vive libre, se vive de impulsos y sensaciones, sin embargo, no hay tiempo para juegos, porque con las necesidades no se juega. Cuando se vive con lo justo, la sonrisa siempre es sincera… porque quien vive de lo poco, todo ama.
Cuando se vive entre tan poco, no se sabe lo que es soñar, porque sueñas a diario, ríes con poco y con lo mínimo te conformas, porque sólo se vive para lo inmediato, para lo práctico y suficiente; y lo suficiente es simple y a la vez increíble. Cuando se vive con lo justo y poco, el pan sabe a té y siempre alcanza, porque el comer no es un gusto ni un problema. Cuando se vive con lo justo, se vive libre, se vive de impulsos y sensaciones, sin embargo, no hay tiempo para juegos, porque con las necesidades no se juega. Cuando se vive con lo justo, la sonrisa siempre es sincera… porque quien vive de lo poco, todo ama.
Con lo justo y poco se les ignora…
Con lo justo y poco se les ignora…
Cuando se vive entre tan poco, la ignorancia no es condenable y la mediocridad nunca va a ser un crimen. Quienes viven entre tan poco, poco saben de tu vida, no conocen de palabras ostentosas ni de tus irresponsabilidades repugnantes. Crecen a diario y a diario se les utiliza… en las calles se les apunta y en nuestras vidas se les ignora…
Cuando se vive entre tan poco, la ignorancia no es condenable y la mediocridad nunca va a ser un crimen. Quienes viven entre tan poco, poco saben de tu vida, no conocen de palabras ostentosas ni de tus irresponsabilidades repugnantes. Crecen a diario y a diario se les utiliza… en las calles se les apunta y en nuestras vidas se les ignora…
Con lo justo y poco hasta siempre…
Con lo justo y poco hasta siempre…
Cuando se vive con lo justo y poco, no se habla de futuro, porque sólo alcanza para pensar en lo de mañana. Cuando se vive con lo justo, lo justo es no hablar y difícil es odiar, no se conoce la envidia y se perdona el errar. Cuando se vive con lo justo, se les dice que justo es también reprimirse en la ingenuidad del cristiano temeroso y manipulable; no se sabe de iglesias, sólo de culpas y condenas. Se nace pecador y en el pecado les dejan; porque desde lo alto les miran y mirarán desde, y hasta siempre.
Cuando se vive con lo justo y poco, no se habla de futuro, porque sólo alcanza para pensar en lo de mañana. Cuando se vive con lo justo, lo justo es no hablar y difícil es odiar, no se conoce la envidia y se perdona el errar. Cuando se vive con lo justo, se les dice que justo es también reprimirse en la ingenuidad del cristiano temeroso y manipulable; no se sabe de iglesias, sólo de culpas y condenas. Se nace pecador y en el pecado les dejan; porque desde lo alto les miran y mirarán desde, y hasta siempre.
Entre tenerlos y no tenerlos…
Entre tenerlos y no tenerlos…
A quienes temen de sus enemigos les digo que hagan como yo, que me he ganado varios durante ésta, mi ostentosa vida; y se los advierto porque sin lugar a dudas… puedo decir con gran autoridad que, entre tenerlos y no tenerlos es mejor tenerlos y entretenerlos.
A quienes temen de sus enemigos les digo que hagan como yo, que me he ganado varios durante ésta, mi ostentosa vida; y se los advierto porque sin lugar a dudas… puedo decir con gran autoridad que, entre tenerlos y no tenerlos es mejor tenerlos y entretenerlos.
A cuarenta balazos
A cuarenta balazos
A cuarenta balazos fueron despertados, a otros cuarenta fueron advertidos. A cuarenta tiros fueron acribillados, y con otros cuarenta entendieron que estaban a pocos segundos de morir. A cuarenta dicen, otros dicen que fueron muchos más, la verdad es que poco importa cuántos fueron, porque nunca dejarán de ser demasiados. Y es que nunca han sido necesarios cuarenta tiros para matar a un hombre, menos, otros cuarenta, para pedirle que se rinda y se muestre de rodillas y de manos en la nuca. Le pidieron que se rinda y salga dicen quienes defienden lo indefendible. Y a ellos les pregunto ¿En realidad creen que le pidieron que se rinda y se entregue? Me quedan mirando como si la respuesta fuera obvia, y quizás sí, lo es; y ante el silencio de los defensores, soy yo quien responde: Sí, la verdad es que quizás sí le pidieron que salga, pero claro está que fue para recibir otros cuarenta… sólo que ésta vez, serían a quema ropa.
A cuarenta balazos fueron despertados, a otros cuarenta fueron advertidos. A cuarenta tiros fueron acribillados, y con otros cuarenta entendieron que estaban a pocos segundos de morir. A cuarenta dicen, otros dicen que fueron muchos más, la verdad es que poco importa cuántos fueron, porque nunca dejarán de ser demasiados. Y es que nunca han sido necesarios cuarenta tiros para matar a un hombre, menos, otros cuarenta, para pedirle que se rinda y se muestre de rodillas y de manos en la nuca. Le pidieron que se rinda y salga dicen quienes defienden lo indefendible. Y a ellos les pregunto ¿En realidad creen que le pidieron que se rinda y se entregue? Me quedan mirando como si la respuesta fuera obvia, y quizás sí, lo es; y ante el silencio de los defensores, soy yo quien responde: Sí, la verdad es que quizás sí le pidieron que salga, pero claro está que fue para recibir otros cuarenta… sólo que ésta vez, serían a quema ropa.
A mi amigo pintor…
A mi amigo pintor…
Al pintor le pido que raye y dibuje sin miedo y a destajo; que pinte con brochas más anchas, que invente más colores y que si puede, olvide a los maestros; que deje de hablar de sueños propios, olvide las galerías y empiece a pintarnos las calles con esa verdad que necesitamos conocer. Conozco y tengo amigos pintores, pero por desgracia nuestra no son valientes…
Al pintor le pido que raye y dibuje sin miedo y a destajo; que pinte con brochas más anchas, que invente más colores y que si puede, olvide a los maestros; que deje de hablar de sueños propios, olvide las galerías y empiece a pintarnos las calles con esa verdad que necesitamos conocer. Conozco y tengo amigos pintores, pero por desgracia nuestra no son valientes…
A quien sepa de historia…
A quien sepa de historia…
A quien sepa de historia le pido la cuente, la escriba, la publique y la regale… ¡No la venda! Porque la historia es de todos, como esta tierra y mis canciones, la diferencia es que ni esta tierra ni mis canciones puedo regalar, porque las primeras fueron robadas y ya tienen dueño, y de las canciones… ¿Qué les puedo decir? De las canciones vivo…
A quien sepa de historia le pido la cuente, la escriba, la publique y la regale… ¡No la venda! Porque la historia es de todos, como esta tierra y mis canciones, la diferencia es que ni esta tierra ni mis canciones puedo regalar, porque las primeras fueron robadas y ya tienen dueño, y de las canciones… ¿Qué les puedo decir? De las canciones vivo…
jueves 13 de marzo de 2008
EnlaRuta a Tirúa / Pique Alberto Cousiño
“Los obreros que extraen de los ascensores los carros de carbón míranlo con envidia no exenta de encono. Envidia, porque mientras ellos abrasados por el sol en el verano y calados por las lluvias en el invierno forcejean sin tregua desde el brocal del pique hasta la cancha de depósito, empujando las pesadas vagonetas, él, bajo la techumbre de zinc no da un paso ni gasta más energía que la indispensable para manejar la rienda de la máquina.
Y cuando, vaciado el mineral, los tumbadores corren y jadean con la vaga esperanza de obtener algunos segundos de respiro, a la envidia se añade el encono, viendo cómo el ascensor los aguarda ya con una nueva carga de repletas carretillas, mientras el maquinista, desde lo alto de su puesto, parece decirles con su severa mirada:
-¡Más a prisa, holgazanes, más a prisa!”
Y cuando, vaciado el mineral, los tumbadores corren y jadean con la vaga esperanza de obtener algunos segundos de respiro, a la envidia se añade el encono, viendo cómo el ascensor los aguarda ya con una nueva carga de repletas carretillas, mientras el maquinista, desde lo alto de su puesto, parece decirles con su severa mirada:
-¡Más a prisa, holgazanes, más a prisa!”
El alma de la máquina -Extracto
Baldomero Lillo
LOTA.Chile.- El Pique Alberto Cousiño... era parte de mi búsqueda, era lo que quería encontrar…
Un sendero con apariencia de basural fue el que nos llevó a un paisaje de post guerra. Lota turístico había quedado atrás, antes del sendero, ahí con sus casitas estilo inglés y reliquias de plata perfumadas a comodidades quedaban tras nuestros pasos... e increíblemente, de un momento a otro, el óxido y la nostalgia pintó el cuadro de extrañas sensaciones… Al entrar al pique… traté de imaginármelo en funcionamiento… A la derecha: una especie de cono, quizás un casino o algo administrativo… más aya, una especie de mano enorme de fierro que dejaba caer su brazo al suelo; junto a ella, una torre de cemento… ya era increíble; un cielo completamente despejado, celeste caluroso era compañía que se dejaba caer hasta chocar con el horizonte de construcciones posadas en las grises arenas del pique… Mis pasos parecían sordos y obviamente ajenos…
Tomamos una ruta de cemento que contenía unos gastados rieles de antaño y éste a su vez nos mostraba su fin en cumbres de tierra y arena que, encaraban al viento proveniente del mar… inmenso e imponente, éste cubría el horizonte como guardando un secreto, como riéndose de nosotros, puntos en montañas del tiempo… mientras caminaba, trataba de construir esos túneles inundados, ya olvidados y empapados de mar… ¿Cómo tan valientes?
Eduardo nos llevó hasta las ruinas de un pique… sin embargo, yo entré a un mundo de preguntas… él trataba de responderlas, aunque no las dije todas. Ya llegando a la punta del sitio, a orillas de un desafiante acantilado encontramos una casa con aspecto burgués, la que aun entre ruinas miraba con aires dominantes las aguas del pacífico. En su interior, sólo ladrillos y trozos del decorado de la época. Tras ella y entre cercos y perros, otras instalaciones que no pudimos recorrer… el menos eso nos pedía Eduardo.
Ya no había duda, éstos deberían de ser los sitios a visitar por quien realmente quiere conocer la historia de Lota…
Seguimos recorriendo y unos terrenos irregulares eran testimonio de los movimientos internos de la tierra, el paso de tan sólo diez años tenían un destrozo de aparentes siglos. No tan sólo los fierros parecían olvidados, también la tierra y el mar… Era una atmósfera de constante imaginería… en el cielo, el celeste seguía dominando, a mis pies y bajo ellos, la mina parecía seguir viviendo… ¿Y el mar? El mar era el a esas alturas, único testigo intacto… él parecía saberlo todo… pero parecía no querer contarnos historia alguna… por lo que sentí que mi búsqueda estaba escribiéndose.
Ventanas y puertas cerradas, galpones y murallones… pero nada más imponente que esa torre que sabíamos, era más profunda que alta; en ella, cientos de viajes mudos y estrechos, con cascos eran la previa al trabajo del carbón…
Majestuosa construcción parece observarlo todo, nos mira… y también parece desconocerme… ¿Y cómo no? Si los clicks van uno tras otro… - Es que es casi imposible entender y aceptar que esto es tan solo un bosquejo de lo que puede llegar a ser este viaje – Mis ojos guardaban colores que parecían ser narraciones internas; mientras regresábamos hacía la entrada… nos encontramos con gigantes color blanco viejo… uno, dos, tres, cuatro pisos de pasillos y salones que parecen pedir ser recorridos, mas no es seguro, sus huesos de acero ya parecen fallar… fierros carcomidos, animales de fierro dormidos descansan de las eternas y ya olvidadas faenas… rieles, pasos, escaleras, pozones, pilares, ventanas, y más fierro son capturados…
Ya creo tener todo lo que pude entender y que era posible capturar… la mirada estaba hecha, y mis dudas ya eran sólo un repugnante y fastidioso chillido para este lugar…
Un sendero con apariencia de basural fue el que nos llevó a un paisaje de post guerra. Lota turístico había quedado atrás, antes del sendero, ahí con sus casitas estilo inglés y reliquias de plata perfumadas a comodidades quedaban tras nuestros pasos... e increíblemente, de un momento a otro, el óxido y la nostalgia pintó el cuadro de extrañas sensaciones… Al entrar al pique… traté de imaginármelo en funcionamiento… A la derecha: una especie de cono, quizás un casino o algo administrativo… más aya, una especie de mano enorme de fierro que dejaba caer su brazo al suelo; junto a ella, una torre de cemento… ya era increíble; un cielo completamente despejado, celeste caluroso era compañía que se dejaba caer hasta chocar con el horizonte de construcciones posadas en las grises arenas del pique… Mis pasos parecían sordos y obviamente ajenos…
Tomamos una ruta de cemento que contenía unos gastados rieles de antaño y éste a su vez nos mostraba su fin en cumbres de tierra y arena que, encaraban al viento proveniente del mar… inmenso e imponente, éste cubría el horizonte como guardando un secreto, como riéndose de nosotros, puntos en montañas del tiempo… mientras caminaba, trataba de construir esos túneles inundados, ya olvidados y empapados de mar… ¿Cómo tan valientes?
Eduardo nos llevó hasta las ruinas de un pique… sin embargo, yo entré a un mundo de preguntas… él trataba de responderlas, aunque no las dije todas. Ya llegando a la punta del sitio, a orillas de un desafiante acantilado encontramos una casa con aspecto burgués, la que aun entre ruinas miraba con aires dominantes las aguas del pacífico. En su interior, sólo ladrillos y trozos del decorado de la época. Tras ella y entre cercos y perros, otras instalaciones que no pudimos recorrer… el menos eso nos pedía Eduardo.
Ya no había duda, éstos deberían de ser los sitios a visitar por quien realmente quiere conocer la historia de Lota…
Seguimos recorriendo y unos terrenos irregulares eran testimonio de los movimientos internos de la tierra, el paso de tan sólo diez años tenían un destrozo de aparentes siglos. No tan sólo los fierros parecían olvidados, también la tierra y el mar… Era una atmósfera de constante imaginería… en el cielo, el celeste seguía dominando, a mis pies y bajo ellos, la mina parecía seguir viviendo… ¿Y el mar? El mar era el a esas alturas, único testigo intacto… él parecía saberlo todo… pero parecía no querer contarnos historia alguna… por lo que sentí que mi búsqueda estaba escribiéndose.
Ventanas y puertas cerradas, galpones y murallones… pero nada más imponente que esa torre que sabíamos, era más profunda que alta; en ella, cientos de viajes mudos y estrechos, con cascos eran la previa al trabajo del carbón…
Majestuosa construcción parece observarlo todo, nos mira… y también parece desconocerme… ¿Y cómo no? Si los clicks van uno tras otro… - Es que es casi imposible entender y aceptar que esto es tan solo un bosquejo de lo que puede llegar a ser este viaje – Mis ojos guardaban colores que parecían ser narraciones internas; mientras regresábamos hacía la entrada… nos encontramos con gigantes color blanco viejo… uno, dos, tres, cuatro pisos de pasillos y salones que parecen pedir ser recorridos, mas no es seguro, sus huesos de acero ya parecen fallar… fierros carcomidos, animales de fierro dormidos descansan de las eternas y ya olvidadas faenas… rieles, pasos, escaleras, pozones, pilares, ventanas, y más fierro son capturados…
Ya creo tener todo lo que pude entender y que era posible capturar… la mirada estaba hecha, y mis dudas ya eran sólo un repugnante y fastidioso chillido para este lugar…
jueves 6 de marzo de 2008
El desaparecido
En no más de dos segundos… una calle, una vereda, y un tránsito incesante a una orilla, en la otra, un muro… de esos de casas con miedo. Todo era ruido, máquinas, motores y hasta la misma gente parecía gritar en su andar, sin embargo… nadie compartía más de la cuenta, no eran más que mentes mudas, intolerantes y frías, como el viento rasante que se colaba por mis oídos; todo ocurría a destiempo... rostros desconocidos y miradas insultantes impactaban con la ingenuidad de mi perfil de desaparecido.........................(silencio)..............En no más de dos segundos el día parecía no querer regalarnos un poco de sol, mas no importaba, pues ya comenzaba a hacerme la idea...
domingo 6 de enero de 2008
Autorretrato
Autorretrato... Un autorretrato, quizás para muchos es un dibujo o pintura de si mismo, pero un autorretrato no siempre es simplemente un autorretrato, si no además, retrato de otros…………………..............para algunos un egoísmo absoluto… aunque también es sinceridad, aceptación y resignación… pero más que nada, según yo… es paz interior… -
Ignorar es la solución
Ignorar es la solución... Porque si ves todo viciado y crees que no puedes responder a lo que optaste ser no tienes otra opción, arranca e ignóralos… eso es lo único que te queda por hacer….
Ignórate y sigue el juego….o ignórate y has de tu muerte, tu mayor obra en vida…
Ignórate y sigue el juego….o ignórate y has de tu muerte, tu mayor obra en vida…
El problema del Pintor de caritas felices
El problema del Pintor de las caritas felices... El problema no lo tiene el pintor que quiere pintar caritas felices de niños tristes… el pintor tiene una respuesta, nosotros somos los que no vemos en ella una verdad ¿Por qué? Porque es simplemente el pintor de caritas felices.
La libre mirada
La libre mirada... La libre mirada es un regalo, el discurso es a veces una falsa distracción y la pintura, la pintura es magia… es creación, es un vacío, un eterno material que entre mezclado ilusiona, como la vida… ilusiona, es por eso que más vale guardar una pintura que el discurso de ella pues las verdades van cambiando, como los tiempos, como las modas, como los ganadores y los perdedores.
No basta con ser Pintor
No basta con ser pintor... No basta con ser pintor, antes tienes que ser un descubridor, un traidor, un enfermo, un violador, un obrero, un gobernante, un malandrín, un vago, un poeta, un maricón, un bohemio, un ladrón, un padre, un hijo y un santo, un adicto, un egoísta, un puta madre y un enamorado; un indolente, un amante, una victima y su victimario, un revolcado, un perseguido, un asesino y un condenado; un bohemio.............. un enfermo....... un olvidado
- decía……..
- decía……..
Cuando se es Pintor y no Creador
Cuando se es pintor y no creador...
Quizás ustedes no saben, pero no es lo mismo que con los números o las letras, esto es arte - decía…… y es que cuando el pintor pinta de la nada se siente un todopoderoso… se siente, ¡¡¡Un creador!!! Cuando no lo hace no existe… pues no vive nuestros momentos, no entiende lo simple y critica lo complejo y se margina, se excluye, no interfiere y se enajena…………………….se enajena y observa desde la última fila.
Quizás ustedes no saben, pero no es lo mismo que con los números o las letras, esto es arte - decía…… y es que cuando el pintor pinta de la nada se siente un todopoderoso… se siente, ¡¡¡Un creador!!! Cuando no lo hace no existe… pues no vive nuestros momentos, no entiende lo simple y critica lo complejo y se margina, se excluye, no interfiere y se enajena…………………….se enajena y observa desde la última fila.
El Arte ha muerto
El Arte ha muerto... El Arte ha muerto! ¡El Arte ha muerto! Gritaban… hasta que se enteró…
¡El Arte ha muerto!
-¿Cuándo wn?
- Hace rato
- No me webees… shesumadre, la mala cuea de no haber nacido antes… y ahorawn? ¿Qué wea hago? - dijo el novato pintor -
¡El Arte ha muerto!
-¿Cuándo wn?
- Hace rato
- No me webees… shesumadre, la mala cuea de no haber nacido antes… y ahorawn? ¿Qué wea hago? - dijo el novato pintor -
Pero no cuentan
Pero no cuentan que dice:
Cuentan cuentos de
Grandes narraciones,
Cuentan cuentos
De desconocidos y escritores,
Cuentan cuentos
De lápices de colores,
Cuentan unos cuentos
De felices ruiseñores,
Cuentan cuentos
De insufribles desamores,
Cuentan cuentos
De eternas discusiones,
Cuentan cuentos
De amigos y traidores,
Cuentan cuentos
De tu madre y su escala de valores,
Cuentan cuentos
De un país y sus perdones,
Cuentan cuentos
De una patria de libres y libertadores,
Cuentan cuentos
De mi barrio y sus ladrones,
Cuentan cuentos
De fútbol y de goles,
Cuentan cuentos
De educados y educadores,
Cuentan cuentos
De kilos de borrachos y litros de licores,
Cuentan cuentos
De curas y curadores,
Cuentan cuentos
De leyes y de juicios sin corazones,
Cuentan cuentos
De artistas y maricones,
Pero no cuentan… el cuento de los mal llamados perdedores………………..
Cuentan cuentos de
Grandes narraciones,
Cuentan cuentos
De desconocidos y escritores,
Cuentan cuentos
De lápices de colores,
Cuentan unos cuentos
De felices ruiseñores,
Cuentan cuentos
De insufribles desamores,
Cuentan cuentos
De eternas discusiones,
Cuentan cuentos
De amigos y traidores,
Cuentan cuentos
De tu madre y su escala de valores,
Cuentan cuentos
De un país y sus perdones,
Cuentan cuentos
De una patria de libres y libertadores,
Cuentan cuentos
De mi barrio y sus ladrones,
Cuentan cuentos
De fútbol y de goles,
Cuentan cuentos
De educados y educadores,
Cuentan cuentos
De kilos de borrachos y litros de licores,
Cuentan cuentos
De curas y curadores,
Cuentan cuentos
De leyes y de juicios sin corazones,
Cuentan cuentos
De artistas y maricones,
Pero no cuentan… el cuento de los mal llamados perdedores………………..
Monólogo/ GRACIAS A DIOS NO FUI PINTOR / Tercer Acto
TERCER ACTO:
“- Darwin y Nietzsche tenían razón!
- ¿Y quiénes son esos?
- No se, pero tenían razón…”
VOZ: ¡Que vengan los bufones, que se levante el telón que la reina quiere entretención! Un circo romano no es nada al lado de esto. De aquí no puedes salir……..esto te consume jejeje
Pero míralo así……………………………………………………………………………..o nos sigues el juego o simplemente no eres nadie…………………......................¿Qué decides? ¿Fácil cierto?
Algunos envidiosos dicen que vivimos en un mundo donde todo es apreciado por su utilidad, si no sirves, no vales……. ¿Acaso eso es malo? Otros dicen y se quejan de que nos cuesta entender que una persona no es cinco años de su vida, ni menos aun deja de serlo si no los tiene……………………..pero creo que lo hacemos porque no nos damos cuenta… y es que simplemente, nos gusta competir con el resto y ya!, un comportamiento natural, animal… instinto de sobre vivencia dicen… y claro, somos animales, animales preparados para ser exitosos…….Nitche tenia razón………….es normal (Serio y como auto convenciéndose)…no podemos avanzar con los viciados y enfermos de este mundo….......................Somos animales y tenemos que sobrevivir……………………(Silencio)………………………………además, siempre ha sido así…………..
…………………Y si la gente no puede disfrutar su vida no es culpa nuestra, nosotros les damos todo, un modelo tipo y facilidades; y algunos las aprovechan y son felices, y si a ratos no lo son……para eso precisamente estas tu, para eso estoy hoy aquí conversándote………………(Con tono esperanzador)………………para eso esta el artista; para alimentarles de una falsa, pero necesitada felicidad…………………….y si, di lo que quieras…………………….(En tono burlesco) son todos una oda al Arte del mal gusto……………pero estas equivocado…………no es así como dices…………es más, ustedes los artistas siempre han sido libertad para muchos, son el reflejo de esa libertad reprimida en ellos……………no seas egoísta, ¡¡¡Míralos!!! (Silencio, recorre al público con la vista y lo muestra), ya les gustaría no tener que llegar a sus casas para seguir con sus vidas………………..(Silencio) mediocres, eso es lo que son……….mediocres y mal agradecidos……………
………………………..Hemos gastado millones en hacer que se entretengan con la televisión, y tu me reclamas…………
No seas egoísta, la gente necesita de eso…..
Les regala un…. ¿Cómo lo podríamos llamar?
Un…… un escape, les hace la vida más llevadera…………………a ellos les gusta, (Cambia de un tono agradable y tierno a uno seco)
No, no es opio…………………………….(Sonríe)
Pero si míralos, no pestañean, les abre el apetito… como que buscan más………..y si buscan más, se les da más……………no seas cruel, imagínate si le quitas todo….(Silencio)
¿Serías capaz de hacerles tal daño? (Silencio)
No creo….
Tú no eres así….
Tú eres un tipo de buen corazón, inteligente……………….dales lo que necesitan……….............
Recuerda: El mundo está bien como está, es más… nunca ha estado mejor…………………………………………………………………
Ya déjate de pendejerías que nos tienes que hacer crecer, alimentarnos de arte, de cultura….
(Enojado) ¿Cómo que no tenemos cultura?
(Enojado y gritando) Por tipos como tú nos vamos a quedar sin cultura… artistas patéticos y enfermizos del romanticismo….
Así son los que piensan como tú… (Camina rápido, como desesperado, algo descontrolado se toma la cabeza, la cara…. Como pensando y decidiendo algo importante en su mente hasta q lo resuelve y se detiene bruscamente) Pero ¿Sabes qué?
Te voy a ayudar… si tan mal agradecido no puedo ser…
Después de todo aunque seas mi enemigo, ya me estas dando pena…….. (Sonríe amistosamente)
(Silencio. Del centro del escenario camina lento como hacia el oído del tipo de la banca y dice en voz baja, casi como un susurro)
Ignorarlos…………………………………….(silencio)
Sí, como escuchaste… ¡¡Ignóralos!!
TODOS: “Ignorar es la solución”, porque si ves todo viciado y crees que no puedes responder a lo que optaste ser no tienes otra opción, arranca e ignóralos… eso es lo único que te queda por hacer….
Ignórate y sigue el juego….o ignórate y as de tu muerte, tu mayor obra en vida…
……………………….. (Se sienta en el suelo, entre risas nerviosas, una mirada perdida y a veces inocente, como auto convenciéndose)
Ignorar y caminar, ignorar todo… ignorar a todos y mejor aun si te ignoras a ti mismo… esa sí que es la solución, porque así anda todo bienpo, así nunca te enojarás, ni te sentirás mal contigo mismo, porque no te importa, si te ignoras, da lo mismo, entonces cualquier tema pendiente!
No te afecta, si total te estay ignorando, entonces eso da lo mismo
¿Me entiendes?
Eso no importa… ahora, si vas y te pegay un tiro, aun mejor, si total da lo mismo, porque si te ignoras, eso no importa… así nadie, ni tú te puedes enojar contigo… Porque vas y te pegas el tiro y luego… te ignoras… si ta claro, es lo mejor… asi ignoray al resto tambienpo, a toospo… mejor asipo, sitotal, da lo mismo…
A no ser que claro, de repente tengay algún cuento… onda pero un cuento, una razón, me entendí?
No un cuento como ese que se llama….
TODOS: “Pero no cuentan” que dice:
Cuentan cuentos de
Grandes narraciones,
Cuentan cuentos
De desconocidos y escritores,
Cuentan cuentos
De lápices de colores,
Cuentan unos cuentos
De felices ruiseñores,
Cuentan cuentos
De insufribles desamores,
Cuentan cuentos
De eternas discusiones,
Cuentan cuentos
De amigos y traidores,
Cuentan cuentos
De tu madre y su escala de valores,
Cuentan cuentos
De un país y sus perdones,
Cuentan cuentos
De una patria de libres y libertadores,
Cuentan cuentos
De barrio y sus ladrones,
Cuentan cuentos
De fútbol y de goles,
Cuentan cuentos
De educados y educadores,
Cuentan cuentos
De kilos de borrachos y litros de licores,
Cuentan cuentos
De curas y curadores,
Cuentan cuentos
De leyes sin errores y de juicios sin corazones,
Cuentan cuentos
De artistas y maricones,
Pero no cuentan… el cuento de los mal llamados perdedores………………..
VOZ: (Sonríe……camina alrededor de la silla, ya serio se agacha un poco y mira la tela)………pero tu no harías eso ¿Cierto? No eres capaz… tienes tantos miedos… tienes tantos vicios que atender… Además…..te sientes con un compromiso moral ¿No es así?....................................................
Pendejerías…..lo único que no puede tener un artista es un compromiso, y de ningún tipo…………… no pueden, sabes que no….
No te engañes….
Cuando un artista tiene un compromiso moral, se auto condena a no existir…………..porque pierde creatividad, se amarra……….y un artista amarrado no es artista;
Un artista debe quererse…y aceptar su rol, míralos…..
Tus colegas, disfrutan de su talento........ (Tono seco y duro)
Y tú……………(Silencio)
Estas enfermo, y te ayudaríamos, pero no nos dejas………………………(Silencio)…………………………..
(Gran silencio, se arremanga la camisa, se sienta en la banca, toma un pincel, mira la tela como analizándola va a la paleta mezcla un color, pone otro) y dice: a propósito, ¿Qué pintas?
VOZ: Un autorretrato……………………………… (Hace unas pinceladas y mientras pinta empieza a narrarnos el último cuento)……
TODOS: “Autorretrato” Un autorretrato, quizás para muchos es un dibujo o pintura de si mismo, pero un autorretrato no siempre es simplemente un autorretrato, si no además, retrato de otros…………………..............para algunos un egoísmo absoluto… aunque también es sinceridad, aceptación y resignación… pero más que nada, según yo… es paz interior… -
TODOS MENOS VOZ: Luego de decir esto, el pintor firmo su paz, tomó un arma y se hizo caso,…… (Pequeño silencio) se ignoró.
(Oscuro)
“- Darwin y Nietzsche tenían razón!
- ¿Y quiénes son esos?
- No se, pero tenían razón…”
VOZ: ¡Que vengan los bufones, que se levante el telón que la reina quiere entretención! Un circo romano no es nada al lado de esto. De aquí no puedes salir……..esto te consume jejeje
Pero míralo así……………………………………………………………………………..o nos sigues el juego o simplemente no eres nadie…………………......................¿Qué decides? ¿Fácil cierto?
Algunos envidiosos dicen que vivimos en un mundo donde todo es apreciado por su utilidad, si no sirves, no vales……. ¿Acaso eso es malo? Otros dicen y se quejan de que nos cuesta entender que una persona no es cinco años de su vida, ni menos aun deja de serlo si no los tiene……………………..pero creo que lo hacemos porque no nos damos cuenta… y es que simplemente, nos gusta competir con el resto y ya!, un comportamiento natural, animal… instinto de sobre vivencia dicen… y claro, somos animales, animales preparados para ser exitosos…….Nitche tenia razón………….es normal (Serio y como auto convenciéndose)…no podemos avanzar con los viciados y enfermos de este mundo….......................Somos animales y tenemos que sobrevivir……………………(Silencio)………………………………además, siempre ha sido así…………..
…………………Y si la gente no puede disfrutar su vida no es culpa nuestra, nosotros les damos todo, un modelo tipo y facilidades; y algunos las aprovechan y son felices, y si a ratos no lo son……para eso precisamente estas tu, para eso estoy hoy aquí conversándote………………(Con tono esperanzador)………………para eso esta el artista; para alimentarles de una falsa, pero necesitada felicidad…………………….y si, di lo que quieras…………………….(En tono burlesco) son todos una oda al Arte del mal gusto……………pero estas equivocado…………no es así como dices…………es más, ustedes los artistas siempre han sido libertad para muchos, son el reflejo de esa libertad reprimida en ellos……………no seas egoísta, ¡¡¡Míralos!!! (Silencio, recorre al público con la vista y lo muestra), ya les gustaría no tener que llegar a sus casas para seguir con sus vidas………………..(Silencio) mediocres, eso es lo que son……….mediocres y mal agradecidos……………
………………………..Hemos gastado millones en hacer que se entretengan con la televisión, y tu me reclamas…………
No seas egoísta, la gente necesita de eso…..
Les regala un…. ¿Cómo lo podríamos llamar?
Un…… un escape, les hace la vida más llevadera…………………a ellos les gusta, (Cambia de un tono agradable y tierno a uno seco)
No, no es opio…………………………….(Sonríe)
Pero si míralos, no pestañean, les abre el apetito… como que buscan más………..y si buscan más, se les da más……………no seas cruel, imagínate si le quitas todo….(Silencio)
¿Serías capaz de hacerles tal daño? (Silencio)
No creo….
Tú no eres así….
Tú eres un tipo de buen corazón, inteligente……………….dales lo que necesitan……….............
Recuerda: El mundo está bien como está, es más… nunca ha estado mejor…………………………………………………………………
Ya déjate de pendejerías que nos tienes que hacer crecer, alimentarnos de arte, de cultura….
(Enojado) ¿Cómo que no tenemos cultura?
(Enojado y gritando) Por tipos como tú nos vamos a quedar sin cultura… artistas patéticos y enfermizos del romanticismo….
Así son los que piensan como tú… (Camina rápido, como desesperado, algo descontrolado se toma la cabeza, la cara…. Como pensando y decidiendo algo importante en su mente hasta q lo resuelve y se detiene bruscamente) Pero ¿Sabes qué?
Te voy a ayudar… si tan mal agradecido no puedo ser…
Después de todo aunque seas mi enemigo, ya me estas dando pena…….. (Sonríe amistosamente)
(Silencio. Del centro del escenario camina lento como hacia el oído del tipo de la banca y dice en voz baja, casi como un susurro)
Ignorarlos…………………………………….(silencio)
Sí, como escuchaste… ¡¡Ignóralos!!
TODOS: “Ignorar es la solución”, porque si ves todo viciado y crees que no puedes responder a lo que optaste ser no tienes otra opción, arranca e ignóralos… eso es lo único que te queda por hacer….
Ignórate y sigue el juego….o ignórate y as de tu muerte, tu mayor obra en vida…
……………………….. (Se sienta en el suelo, entre risas nerviosas, una mirada perdida y a veces inocente, como auto convenciéndose)
Ignorar y caminar, ignorar todo… ignorar a todos y mejor aun si te ignoras a ti mismo… esa sí que es la solución, porque así anda todo bienpo, así nunca te enojarás, ni te sentirás mal contigo mismo, porque no te importa, si te ignoras, da lo mismo, entonces cualquier tema pendiente!
No te afecta, si total te estay ignorando, entonces eso da lo mismo
¿Me entiendes?
Eso no importa… ahora, si vas y te pegay un tiro, aun mejor, si total da lo mismo, porque si te ignoras, eso no importa… así nadie, ni tú te puedes enojar contigo… Porque vas y te pegas el tiro y luego… te ignoras… si ta claro, es lo mejor… asi ignoray al resto tambienpo, a toospo… mejor asipo, sitotal, da lo mismo…
A no ser que claro, de repente tengay algún cuento… onda pero un cuento, una razón, me entendí?
No un cuento como ese que se llama….
TODOS: “Pero no cuentan” que dice:
Cuentan cuentos de
Grandes narraciones,
Cuentan cuentos
De desconocidos y escritores,
Cuentan cuentos
De lápices de colores,
Cuentan unos cuentos
De felices ruiseñores,
Cuentan cuentos
De insufribles desamores,
Cuentan cuentos
De eternas discusiones,
Cuentan cuentos
De amigos y traidores,
Cuentan cuentos
De tu madre y su escala de valores,
Cuentan cuentos
De un país y sus perdones,
Cuentan cuentos
De una patria de libres y libertadores,
Cuentan cuentos
De barrio y sus ladrones,
Cuentan cuentos
De fútbol y de goles,
Cuentan cuentos
De educados y educadores,
Cuentan cuentos
De kilos de borrachos y litros de licores,
Cuentan cuentos
De curas y curadores,
Cuentan cuentos
De leyes sin errores y de juicios sin corazones,
Cuentan cuentos
De artistas y maricones,
Pero no cuentan… el cuento de los mal llamados perdedores………………..
VOZ: (Sonríe……camina alrededor de la silla, ya serio se agacha un poco y mira la tela)………pero tu no harías eso ¿Cierto? No eres capaz… tienes tantos miedos… tienes tantos vicios que atender… Además…..te sientes con un compromiso moral ¿No es así?....................................................
Pendejerías…..lo único que no puede tener un artista es un compromiso, y de ningún tipo…………… no pueden, sabes que no….
No te engañes….
Cuando un artista tiene un compromiso moral, se auto condena a no existir…………..porque pierde creatividad, se amarra……….y un artista amarrado no es artista;
Un artista debe quererse…y aceptar su rol, míralos…..
Tus colegas, disfrutan de su talento........ (Tono seco y duro)
Y tú……………(Silencio)
Estas enfermo, y te ayudaríamos, pero no nos dejas………………………(Silencio)…………………………..
(Gran silencio, se arremanga la camisa, se sienta en la banca, toma un pincel, mira la tela como analizándola va a la paleta mezcla un color, pone otro) y dice: a propósito, ¿Qué pintas?
VOZ: Un autorretrato……………………………… (Hace unas pinceladas y mientras pinta empieza a narrarnos el último cuento)……
TODOS: “Autorretrato” Un autorretrato, quizás para muchos es un dibujo o pintura de si mismo, pero un autorretrato no siempre es simplemente un autorretrato, si no además, retrato de otros…………………..............para algunos un egoísmo absoluto… aunque también es sinceridad, aceptación y resignación… pero más que nada, según yo… es paz interior… -
TODOS MENOS VOZ: Luego de decir esto, el pintor firmo su paz, tomó un arma y se hizo caso,…… (Pequeño silencio) se ignoró.
(Oscuro)
Monólogo/ GRACIAS A DIOS NO FUI PINTOR / Segundo Acto
SEGUNDO ACTO:
-“¡Ya! Para tu show, ¡¡¡El pintor a sus pinceles!!!
- ¿Qué pintor? ¿Yo pintor? No, tú pintor…
TODOS: -“El Arte ha muerto” ¡El Arte ha muerto! ¡El Arte ha muerto! Gritaban… hasta que se enteró…
¡El Arte ha muerto! ¿Cuándo wn? - Hace rato - No me webees… shesumadre, la mala cuea de no haber nacido antes… y ahorawn? ¿Qué wea hago? – dijo el novato pintor
VOZ: Cuando le dijeron que el Arte había muerto pensó que se había equivocado de sala, sus manos se volvieron insignificantes y su mente dejó de conectarse al mundo real… se volvió un solitario, un intruso, falso testigo… se convertio en nada.......................sus palabras serían inútiles, ¿Su pincel? Una basura hecha anécdota……………………………………… luego, le dijeron que todo es Arte y que todos somos artistas…………………… entonces, vio que incluso hasta lo anterior era menos peligroso… ahora camina y vive entre colegas…………………… ¡Así funciona le dijeron! Así funciona… (Pensativo) así funciona……………………….
Así funciona… eso le dijeron………………
TODOS: “Cuando se es pintor y no creador”
Quizás ustedes no saben, pero no es lo mismo que con los números o las letras, esto es arte - decía…… y es que cuando el pintor pinta de la nada se siente un todopoderoso… se siente, ¡¡¡Un creador!!! cuando no lo hace no existe… pues no vive nuestros momentos, no entiende lo simple y critica lo complejo y se margina, se excluye, no interfiere y se enajena…………………….se enajena y observa desde la última fila.
VOZ: Si hubiera llegado hoy aquí….Se hubiera sentado allá, en la última silla…………… (Mirando al suelo, pensativo, ojea el librito)
TODOS: “No basta con ser pintor”… No vasta con ser pintor, antes tienes que ser un descubridor, un traidor, un enfermo, un violador, un obrero, un gobernante, un maricón, un bohemio, un ladrón, una padre, un hijo y un santo, un drogadicto, un egoísta, un enamorado, un amante, un victimario, una victima, un asesino - decía……..
(Silencio y mira hacia la silla) Olvídate de eso, sino nunca entenderás tu verdadero rol………………………..y si quieres, puedes ir y venir… y mientras vallas, cultiva una idea para que cuando vuelvas te des cuenta que ninguna idea por más novedosa que sea, va a ser tuya… pero no importa, siempre y cuando tengas claro algo muy importante…aunque conociéndote, no creo que sea tan así…………………………¿Sabes de lo que te estoy hablando?.
(Dando vueltas alrededor de la silla para terminar frente al público)
¿Qué importa más, la idea y su discurso o la pintura por sí sola?............................ (Silencio)................... (Sonríe)..........................
TODOS: “La libre mirada” La libre mirada es un regalo, el discurso es a veces una falsa distracción y la pintura, la pintura es magia… es creación, es un vacío, un eterno material que entre mezclado ilusiona, como la vida… ilusiona, es por eso que más vale guardar una pintura que el discurso de ella pues las verdades van cambiando, como los tiempos, como las modas, como los ganadores y los perdedores.
VOZ: ¿Recuerdas ese cuento? (Sonríe)
No necesitamos a artistas con discursitos…………….y ya te lo han dicho muchas veces….
Queremos ver….
No sufrir tu arte……….
El arte es para ser expuesto y vendido sí, pero tiene que ser algo sugerente……………………
Nos tiene que encantar, nos tiene que drogar y adormecer nuestras dolencias, para eso nació el Arte……..….............….
No para que tú te alimentes de él………………………fuimos nosotros los que te preparamos, …estas en deuda…………………………………………………………...…………………(Silencio, camina hacia delante lento…. Silencio…… y como pensativo mirando hacia abajo pero con el dedo indicándole, tono seco)
……………….No te puedes quejar, no deberías………….eres lo que muchos soñarían ser…………….(cambia el tono agradable a uno de rabia)
No te entiendo!...............................................(Pensativo)
Es inmadurez, eso te tiene así………….
Son caprichos.
Los que piensan como tú, son unos enfermos que apestan….estas comportándote como esos que no saben de éxito………………………
Esos que no están preparados para ser alguien en la vida….
No conocen lo que es el esfuerzo……… ¿Estudiaste para esto? ……………………………(Silencio)…………………………………………………
Deja de preocuparte por lo que mañana no va a tener sentido…………………….………………………….
¡¡Tu sólo se el tipo que el arte necesita!! (voltea y mirando a la silla)
- Te lo dijeron mil veces….
- Tu rol, eres un artista… un pintor no tiene por qué andar revolucionando el mundo, sólo tienes que regalarnos tu Arte…………………un Arte puro, esos de galerías…
¿Qué no quieres?
Entonces dime… ¿Qué propones tú?
Pero no me vengas con el cuento de que hace unos años pintaste una serie de telas….
No ves que al final quedas como el pintor de caritas felices…… (Sonríe…)
¿Conoces ese cuento?.................................
TODOS: “El problema del pintor de caritas felices”: El problema no lo tiene el pintor que quiere pintar caritas felices de niños tristes… el pintor tiene una respuesta, nosotros somos los que no vemos en ella una verdad ¿Por qué? Porque es simplemente el pintor de caritas felices.
VOZ: Entiende tu estas para otras cosas…………………………no puedes ir y gritarles en la cara a todos que están comiendo lo que según tu es mierda, no es culpa de ellos que a ti no te guste que hoy se viva así…..
(Silencio, en tono de cuento repetido) y no me digas que estamos todos viciados……… ………………………………
¡¡¡Entiende hombre!!!
El mundo está bien como está, es más… nunca ha estado mejor…ignóralo………………….… (Silencio)
¿Qué? No… ¿Porqué yo? Diles tú… (Sonríe)
Quiere que les diga a todos ustedes, que están equivocados… (En tono burlesco) todavía cree que los artistas tienen derecho a decirnos su verdad… que ingenuo, que tierno (Sonríe, cambia bruscamente la mirada, ahora es fija y dura)
¿Lo escucharon? ¿No? Ni se esfuercen… (Sonríe, silencio….mirada fija al público) Ignórenlo…………..
Pero tú, lamentablemente……………………….tu no nos puedes ignorar, tu eres parte de este cuento… tu cumples un rol, al igual que todos……………… (Sonríe…)
No… (Se da vuelta, señalándole con el dedo)
No puedes no ser parte de esto…
Y ¿Sabes por qué?… porque nadie... (Camina rápido hacia la silla y se detiene con el índice apuntándole al pecho)….
Escúchame…………
(Gritando algo enojado)¡¡Nadie!! tiene derecho a decirnos que no…y es que algunos lo hacen si, dentro de lo que pueden…………………
Acaso ¿Tu padre pudo? ¿Mi padre pudo? Tú ya lo hiciste, y estas en deuda por eso….así funciona esto……………
(Gritando muy enojado – Punto máximo de tensión de la obra) ¡¡No seas egoísta!!………… (Pequeño silencio, como chato) sólo tienes que pintar, se supone que
¿Es lo que te gusta o no?…………………………………….sabes cómo hacerlo,
¿Por qué te gusta complicar todo?
Y no me hables de libertades,…………………………….nunca se ha podido ser más libre en este mundo…..
-“¡Ya! Para tu show, ¡¡¡El pintor a sus pinceles!!!
- ¿Qué pintor? ¿Yo pintor? No, tú pintor…
TODOS: -“El Arte ha muerto” ¡El Arte ha muerto! ¡El Arte ha muerto! Gritaban… hasta que se enteró…
¡El Arte ha muerto! ¿Cuándo wn? - Hace rato - No me webees… shesumadre, la mala cuea de no haber nacido antes… y ahorawn? ¿Qué wea hago? – dijo el novato pintor
VOZ: Cuando le dijeron que el Arte había muerto pensó que se había equivocado de sala, sus manos se volvieron insignificantes y su mente dejó de conectarse al mundo real… se volvió un solitario, un intruso, falso testigo… se convertio en nada.......................sus palabras serían inútiles, ¿Su pincel? Una basura hecha anécdota……………………………………… luego, le dijeron que todo es Arte y que todos somos artistas…………………… entonces, vio que incluso hasta lo anterior era menos peligroso… ahora camina y vive entre colegas…………………… ¡Así funciona le dijeron! Así funciona… (Pensativo) así funciona……………………….
Así funciona… eso le dijeron………………
TODOS: “Cuando se es pintor y no creador”
Quizás ustedes no saben, pero no es lo mismo que con los números o las letras, esto es arte - decía…… y es que cuando el pintor pinta de la nada se siente un todopoderoso… se siente, ¡¡¡Un creador!!! cuando no lo hace no existe… pues no vive nuestros momentos, no entiende lo simple y critica lo complejo y se margina, se excluye, no interfiere y se enajena…………………….se enajena y observa desde la última fila.
VOZ: Si hubiera llegado hoy aquí….Se hubiera sentado allá, en la última silla…………… (Mirando al suelo, pensativo, ojea el librito)
TODOS: “No basta con ser pintor”… No vasta con ser pintor, antes tienes que ser un descubridor, un traidor, un enfermo, un violador, un obrero, un gobernante, un maricón, un bohemio, un ladrón, una padre, un hijo y un santo, un drogadicto, un egoísta, un enamorado, un amante, un victimario, una victima, un asesino - decía……..
(Silencio y mira hacia la silla) Olvídate de eso, sino nunca entenderás tu verdadero rol………………………..y si quieres, puedes ir y venir… y mientras vallas, cultiva una idea para que cuando vuelvas te des cuenta que ninguna idea por más novedosa que sea, va a ser tuya… pero no importa, siempre y cuando tengas claro algo muy importante…aunque conociéndote, no creo que sea tan así…………………………¿Sabes de lo que te estoy hablando?.
(Dando vueltas alrededor de la silla para terminar frente al público)
¿Qué importa más, la idea y su discurso o la pintura por sí sola?............................ (Silencio)................... (Sonríe)..........................
TODOS: “La libre mirada” La libre mirada es un regalo, el discurso es a veces una falsa distracción y la pintura, la pintura es magia… es creación, es un vacío, un eterno material que entre mezclado ilusiona, como la vida… ilusiona, es por eso que más vale guardar una pintura que el discurso de ella pues las verdades van cambiando, como los tiempos, como las modas, como los ganadores y los perdedores.
VOZ: ¿Recuerdas ese cuento? (Sonríe)
No necesitamos a artistas con discursitos…………….y ya te lo han dicho muchas veces….
Queremos ver….
No sufrir tu arte……….
El arte es para ser expuesto y vendido sí, pero tiene que ser algo sugerente……………………
Nos tiene que encantar, nos tiene que drogar y adormecer nuestras dolencias, para eso nació el Arte……..….............….
No para que tú te alimentes de él………………………fuimos nosotros los que te preparamos, …estas en deuda…………………………………………………………...…………………(Silencio, camina hacia delante lento…. Silencio…… y como pensativo mirando hacia abajo pero con el dedo indicándole, tono seco)
……………….No te puedes quejar, no deberías………….eres lo que muchos soñarían ser…………….(cambia el tono agradable a uno de rabia)
No te entiendo!...............................................(Pensativo)
Es inmadurez, eso te tiene así………….
Son caprichos.
Los que piensan como tú, son unos enfermos que apestan….estas comportándote como esos que no saben de éxito………………………
Esos que no están preparados para ser alguien en la vida….
No conocen lo que es el esfuerzo……… ¿Estudiaste para esto? ……………………………(Silencio)…………………………………………………
Deja de preocuparte por lo que mañana no va a tener sentido…………………….………………………….
¡¡Tu sólo se el tipo que el arte necesita!! (voltea y mirando a la silla)
- Te lo dijeron mil veces….
- Tu rol, eres un artista… un pintor no tiene por qué andar revolucionando el mundo, sólo tienes que regalarnos tu Arte…………………un Arte puro, esos de galerías…
¿Qué no quieres?
Entonces dime… ¿Qué propones tú?
Pero no me vengas con el cuento de que hace unos años pintaste una serie de telas….
No ves que al final quedas como el pintor de caritas felices…… (Sonríe…)
¿Conoces ese cuento?.................................
TODOS: “El problema del pintor de caritas felices”: El problema no lo tiene el pintor que quiere pintar caritas felices de niños tristes… el pintor tiene una respuesta, nosotros somos los que no vemos en ella una verdad ¿Por qué? Porque es simplemente el pintor de caritas felices.
VOZ: Entiende tu estas para otras cosas…………………………no puedes ir y gritarles en la cara a todos que están comiendo lo que según tu es mierda, no es culpa de ellos que a ti no te guste que hoy se viva así…..
(Silencio, en tono de cuento repetido) y no me digas que estamos todos viciados……… ………………………………
¡¡¡Entiende hombre!!!
El mundo está bien como está, es más… nunca ha estado mejor…ignóralo………………….… (Silencio)
¿Qué? No… ¿Porqué yo? Diles tú… (Sonríe)
Quiere que les diga a todos ustedes, que están equivocados… (En tono burlesco) todavía cree que los artistas tienen derecho a decirnos su verdad… que ingenuo, que tierno (Sonríe, cambia bruscamente la mirada, ahora es fija y dura)
¿Lo escucharon? ¿No? Ni se esfuercen… (Sonríe, silencio….mirada fija al público) Ignórenlo…………..
Pero tú, lamentablemente……………………….tu no nos puedes ignorar, tu eres parte de este cuento… tu cumples un rol, al igual que todos……………… (Sonríe…)
No… (Se da vuelta, señalándole con el dedo)
No puedes no ser parte de esto…
Y ¿Sabes por qué?… porque nadie... (Camina rápido hacia la silla y se detiene con el índice apuntándole al pecho)….
Escúchame…………
(Gritando algo enojado)¡¡Nadie!! tiene derecho a decirnos que no…y es que algunos lo hacen si, dentro de lo que pueden…………………
Acaso ¿Tu padre pudo? ¿Mi padre pudo? Tú ya lo hiciste, y estas en deuda por eso….así funciona esto……………
(Gritando muy enojado – Punto máximo de tensión de la obra) ¡¡No seas egoísta!!………… (Pequeño silencio, como chato) sólo tienes que pintar, se supone que
¿Es lo que te gusta o no?…………………………………….sabes cómo hacerlo,
¿Por qué te gusta complicar todo?
Y no me hables de libertades,…………………………….nunca se ha podido ser más libre en este mundo…..
Monólogo/ GRACIAS A DIOS NO FUI PINTOR / Primer Acto
GRACIAS A DIOS NO FUI PINTOR
- Dijo en ocho cuentos el Creador -
PRIMER ACTO:
“Mal cuentan perdedores de cuentos los llamados”
VOZ: (Frente al público mirando alto y con tono alegre)
Era divertido cuando sonaba esa música…
(Lento y entre cerrando los ojos) como el tum tum tum………………. (Silencio)
Si…. (Sonriendo, pensativo y de mirada fija)…era bohemio… y cuando llegaba… de repente, ni avisaba, y a los días, partía… nunca le gustó estar mucho tiempo en un solo lugar…
(Silencio, camina rodeando el atril… llega a la mesa y toma un pequeño libro de notas… Con un tono triste) lástima que nunca entendió…………………….
TODOS: “Pero no cuentan” que dice:
Cuentan cuentos de
Grandes narraciones,
Cuentan cuentos
De desconocidos y escritores,
Cuentan cuentos
De lápices de colores,
Cuentan unos cuentos
De felices ruiseñores,
Cuentan cuentos
De insufribles desamores,
Cuentan cuentos
De eternas discusiones,
Cuentan cuentos
De amigos y traidores,
Cuentan cuentos
De tu madre y su escala de valores,
Cuentan cuentos
De un país y sus perdones,
Cuentan cuentos
De una patria de libres y libertadores,
Cuentan cuentos
De mi barrio y sus ladrones,
Cuentan cuentos
De fútbol y de goles,
Cuentan cuentos
De educados y educadores,
Cuentan cuentos
De kilos de borrachos y litros de licores,
Cuentan cuentos
De curas y curadores,
Cuentan cuentos
De leyes y de juicios sin corazones,
Cuentan cuentos
De artistas y maricones,
Pero no cuentan… el cuento de los mal llamados perdedores………………..
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